Телефон вибрирует и светится. Я поднимаю трубку.
Макс, это Паша.
А чего ты с незнакомого номера?
Телефон сел. Завтра утром похороны Генки. Будь готов, я в 8 заеду.
Хорошо. – говорю я в трубку и Пашин голос сменяется гудками отбоя. – Похороны – не свадьба. Готовится тут нет смысла.
Я иду в ванну, выкуриваю сигарету, а потом возвращаюсь в комнату и выключаю свет. Прощай этот день, как всё уже достало.
*********** ************* ************** **************
Холодный ветер пронизывает меня через воротник не до конца застёгнутой куртки. Редкие снежинки падают на непокрытую голову . Мы стоим на протоптанной тропинке и молчим. Мы – это я, Витя, Паша и Вика. Чуть поодаль и, как обычно, особняком от всех стоит Алексей. Но я готов биться об заклад, что каждый из нас думает сейчас об одном: как быстротечна и непредсказуема Жизнь.
Самоубийство. Самоубийство – это вообще отдельная тема. Самоубийц нельзя хоронить на кладбище. По ним нельзя убиваться и плакать, их нельзя отпевать. Хоронить их нужно на третий день. Строго. Очень строгие правила и посмертное наказание для тех, кто лишил себя самого дорогого. Жизни.
Вот только родители, родственники и близкие люди вряд ли согласятся с этими постулатами, прописанными церковью. Как и ещё очень не скоро смирятся они, что нет больше в этом мире того близкого и родного человека. Нет. И мы всё же хороним Гену на кладбище, в окружении могил умерших своей смертью, под плач родителей, и сокрушённые вздохи близких людей и знакомых. На третий день.
Витя вытаскивает сигарету и отходит метров на пять от нас. Закуривает и присаживается возле дерева. Я оглядываюсь и принимаю решение присоединиться. Джинн отодвигается немного в сторону, пропуская меня. Я обхожу его и сажусь рядом.Извлекаю последнюю сигарету и з пачки, чиркаю зажигалкой и бросаю пачку на землю. Моментально опомнившись, поднимаю пустую сигаретную пачку с земли и кладу её в карман.
Глупо. Как же это ужасно глупо. –тихо произносит Витя.
Да… -многозначительно соглашаюсь я.
Ты знаешь, что было в записке? – спрашивает Джинн.
-Нет…откуда, мне же последнему позвонили. – Смущённо бормочу я. – Да и не был я на столько близок с Генкой. Это же вы с Пашей с ним больше общались…
Да… - Джинн вздыхает и хмурится. – Хороший человек был Генка. Он всё повышения ждал на работе. Много раз говорил, что если до 35 не повысят – жить не за чем. Мы всё не верили, смеялись.- он снова вздыхает. – А для Генки это было серьёзно. Он был из тех, кто живёт работой, как на работе, так и после неё. ..Хотя, семьи у него не было, жену всё никак найти не мог, часто жаловался…Вот и жил работой…эх. – Витя заканчивает монолог глубокой затяжкой.
Это было в записке? – тихо спрашиваю я.
Да, это. Ещё пожелания всем всего хорошего и просьба сильно не горевать по нему. Все мы когда-нибудь снова встретимся. – он жуёт губами и показывает на серые небеса над нами.- Там.
Или – там. – мрачно замечаю я , тыча пальцем себе под ноги. – Что скорее всего.
Ну, да. – меланхолично соглашается Витя.
И мы снова молчим. Глотаем противный, горький и смертельный дым…и – молчим. И не знаю , как Витьку, а лично мне в эти минуты глубоко пофиг на Минздрав, который всё ещё пытается предупреждать кого-то и о чём-либо. Пофиг. Жизнь имеет свойство кончаться в один момент. И не ясно ещё, что и чему больше вредит: никотин – жизни. Или жизнь никотину.
Мы все рождаемся , непонятно зачем. И не совсем ясно, кто и когда уйдёт из этого мира. Но ясно, что никого тут не останется навсегда. И эти прописные истины мы знаем с детства. Знаем, но , боюсь, не осознаём до самого финала. Никак. Мы играем с судьбой, гробим здоровье, пытаемся заявить себя хозяевами жизни. А, по сути, являемся лишь арендаторами судьбы. Мы не очень стремимся жить и бороться. Точнее, многим из нас проще бросить всё и не хлопнув, не попрощавшись, закрыть дверь.
Время неверия. Время отчаяния и нежелания бороться до конца. Так я бы назвал этот период в жизни многих. И я больше не знаю, что тут добавить , вы сами видите тот мрак, который происходит вокруг на
Мы не ценим того, за что мы не боремся.- Паша подходит и садится рядом с нами. Витька согласно кивает, а я лишь прикрываю глаза. "Жизнь даётся нам всего один раз". Эти слова классика были вбиты в мой мозг с детства. И плохо то, что слышимые на каждом шагу, они потеряли свою ценность. "Опопсовились". И мы, то первое поколение детишек с диснеевскими портфелями, перестали понимать суть этих слов. Смысл. Мы привыкли жить так, как будто смерти просто нет. Ше из эпсент. Время потребления, культ бабла и стремление к вечной молодости - вот три якоря настоящих "героев этого времени". Я специально говорю "этого", чтобы не говорить :" нашего". Моего времени. Сложно переосмыслить нынешнюю современную жизнь, когда уже неплохо в ней разбираешься. Когда прошлое кажется размытой серой тенью, а будущее - тёмной кляксой на страницах истории. Увы, но истории большинства.
"Увы, мы гости в этом мире.
Зачем пришли? Оставить след?
В блужданьях счастия мотива.
А счастья не было и нет"
Эти строки, прочитанные в каком-то журнале, проносятся в моём сознании. Пожалуй, автор был прав на столько, насколько вообще может быть прав смертный. Но начинаешь это понимать лишь , к сожалению, в моменты такой, вот, тоски...
Мы видим, как рабочие опускают гроб. Как лопатами начинают закидывать место захоронения, под аккомпонимент рыдающих родственников. Я представляю, как позже здесь установят надгробие, где напишут имя с фамилией. А так же добавят несколько красивых строк со словами о вечной памяти, любви и скорби. И это всё будет очень правильно. Логический финал, ждущий ВСЕХ, без исключения. Я кривлю уголки губ в невесёлой улыбке. Тайна жизни и смерти занимала меня с детства. И будучи сыном мед. работника, наверное, я бы мог пойти по стопам мамы. И как знать, возможно я бы стал первым человеком, сумевшим действительно победить смерть. Или, по крайней мере, сделать её необязательной. Ведь, согласитесь, сколько уже действительно нужных миру людей, сколько гениев, специалистов и уникальных профессионалов покинули этот мир. Покинули рано, не в своё время...впрочем, кто-то и родился не в своё. Задумавшись, я вновь отключаюсь от мира. Я всё слышу и вижу, но мало на что реагирую, полностью, на это время, переместившись в свою голову. Когда-то , на просторах Интернета я прочитал интереснейшую статью:" В твоём запасе 2000 недель". Суть статьи была полностью передана в заголовке. А именно: мы живём, в среднем, 2000 недель. Две, сука, тысячи! Не-де-ль. Помню тогда эта мысль испортила мне настроение. После я посчитал количество прожитых мною недель и расстроился ещё больше. Фак.