Конец русского рок-н-ролла 13 страница
Ю пришла в партию прошлой осенью. Совсем не ясно, как она там оказалась. У нее были, в отличие от нас, безумных, совсем здоровые планы на будущее. Она имела внешность будущей фотомодели, хорошо училась, профессионально занималась лыжами и жила, в общем-то, в достаточно благополучной семье. Для России такая ситуация всегда была большой редкостью. Она удачнее всех собирала подписи на наших местных выборах, и, наверное, эта акция была нужна в первую очередь ей. Чтобы что-то в рамках спортивного азарта себе доказать. Ю сама выбрала объект, продумала проникновение и сделала всё исключительно быстро и четко. "Старшие товарищи" не стали возражать, поскольку Ю была несовершеннолетней, и ей это ничем не грозило. Так и вышло. Дело закончилось постановкой на учёт в детской комнате милиции, где к тому времени стояло уже нацболов человек десять.
В середине марта, незадолго до ареста, по моему приглашению в Брянск приехал Лимонов. Я уже несколько лет собирался показать классика брянской общественности, но, судя по известным признакам, возможность сия улетучивалась с каждым днём. Я ни минуты не верил в то, что Лимонова оставят на свободе после такого шухера. Все эти Бобы Денары и Че Гевары рано или поздно заканчивают либо тюрьмой, либо смертью. Так что затащил его к нам практически силком. Провели собрание нацболов, приволок почти за ухо местных журналистов.
Лимонов гулял по заснеженному Брянску, романтическим взглядом окидывая окрестности:
— А как центральный проспект называется? Проспект Ленина? Надо, на самом деле, чтоб в каждом городе называли проспекты именами всех великих людей, а не только одного Ленина. Ну, там ещё проспект Сталина, проспект Муссолини, проспект Гитлера…
Мне было плевать на великих людей. Брянск стабильно бесил символикой советской эпохи — маленькими уродливыми скульптурами Ленина в каждом районе, иррациональными названиями улиц. Будь я мэром Брянска, непременно переимоновал бы все эти неисчислимые улицы 3-го Интернационала, 22 съезда, Брянской пролетарской дивизии, Куйбышева, Ульянова, Ленина и иностранных леваков, пострадавших за дело социализма. Из самого пролетарского района Брянска — Бежицы я бы с удовольствием слепил маленькую Одессу. С именами, от которых пахнет морем, рачками и жареными бычками. Екатерининская, Ришельевская, Греческая, Большая и Малая Арнаутская, Французский бульвар…
Я тем временем шагал по проспекту Ленина вдоль оврага, и вспоминал свои четыре года, пьяного деда Мишу у печки на Ленинском. Дед Миша, исподлобья кивая куда-то в сторону избушки соседа-коммуниста, пел, осмелев от бабулиной горелки.
Черный ворон, Черный ворон
Что ты вьешься надо мной
Ты добычи не дождешься
Черный ворон я не твой
"Черный ворон — это черная машина. Она увозит по ночам тех, кому не нравится советская власть". Дед по пьяни лез в политику. Слава Богу, это никого вокруг решительно не интересовало. В четыре года я даже не пытался понять, как к нашей избе подъедет черная машина. Лошадь и сани. Никаких машин в помине не было.
Классик увлеченно рассказывал, что только в России сейчас можно заниматься чем-нибудь серьезным. Везде радикалов-революционеров поприжали. В США за ним по пятам ходили ребята из ФБР, там никто не дернется — всё схвачено на века. Все под контролем. В Европе то же несладко, только в России более-менее полноценная среда, бардак, продажные все, некогда им… Писатель-революционер именно в России отыскал-таки ту самую комфортную «тарелку», где, по крайней мере, не запрещалось мечтать о том, что ты велик, и власть практически лежит у тебя под ногами, а спецслужбы состоят сплошь из пьяниц и мордатых шпиков начала двадцатого века, эдаких дурней с огурцом в кобуре. "Есть, где развернуться. И мы обязаны развернуться здесь, захватить всё, совершить революцию".
Вечером я постелил Лимонову и его охраннику общую постель, на полу в пустом зале. Лимонов смутился и попросил перестелить на две. Классику достался обычный полосатый матрасик прямо на полу, поскольку мебели все равно не было.
На следующий день приехали репортеры нашего местного независимого "60-го канала", сокрушаясь, почему у меня дома нет партийного флага, чтоб повесить его сзади интервьюируемого писателя. И сняли достаточно уважительный материал. Им было, конечно, глубоко наплевать на Партию, просто это мои старые добрые знакомые, и им то же нравилось лимоновское творчество. Разговор зашел о вере. И о грехах человеческих. Тема классика оживила. Лимонов поёжился так, бодро, обхватил себя руками, засмеялся и отметил:
— А мне в грехах тепло. Они от холода согревают.
Вечером я включил Лимонову "Бойцовский клуб" — фильм, который, по мнению многих, вскоре стал для партии таким же культовым, как для хиппи какая-нибудь лента Кустурицы. По его окончании, классик встал, и, покрякивая, направился в туалет:
— Хороший фильм, но всё равно в концовке всё высмеяли!
Слава яйцам, ночью Лимонов спокойно уехал обратно в Москву. Я перекрестился, что никого за это время не посадили и не убили. Лимонов на прощанье подарил собственной рукой подписанный коллекционный фотоальбом со своими черно-белыми фотографиями. Вскоре, летом, приехала в гости моя мама, и, перелистывая в этом альбоме приднестровские снимки, где он сидит в нижнем ряду с добровольцами, сжимая автомат, вскользь заметила:
— Ну, Лимонов, ну и позы у него! Посмотри, он ствол автомата тут обнял, прямо как свой член. Разве так оружие держат? Посмотри на других!
Моей маме, на самом деле, нравилось лимоновское творчество. Глядя на его фотографию с первой супругой, Еленой, она как-то отметила:
— Если бы эта самая Елена его не бросила, он бы вообще никем никогда не стал. Так и просидел бы всю жизнь у её красивой жопы. Родила бы ему ребенка, или двоих, и всё. Посмотри, какой он тут пылкий и влюблённый. И ничего ему не надо. Покорный муж. Вот что жены иногда делают.
Вообще-то я и сам знал, что такое эти самые жены. А мама даже вступила потом, летом 2002 года, в его партию, и имела партбилет. Это просто приднестровский юмор такой. Из солидарности с незаслуженно обиженными. И ей казалось, что власти маленькой республики ПМР тоже совершенно незаслуженно обидели писателя:
— Ну, жмоты, ну чего ж не дали Эдичке медаль защитника Приднестровья, он вон сколько про него написал. Весь мир читает, да и всё равно ж приезжал, мало ведь кто тогда из писателей тут был, все за свои жопы держались. А эти! Пожалели, медальку, уроды.
Мама иногда чувствовала себя в оппозиции к Смирнову. Я её, конечно же, понимал.
Обстановка на самом деле накалилась до предела. Все ждали какой-то развязки. Наверное, и сам писатель ждал её не меньше. В Московский бункер шли странные звонки, и однажды всё ж пришло уже абсолютно точное известие. По всем телеканалам сообщили, что 7 апреля на пасеке Пирогова была арестована группа членов Партии, вместе с лидером — писателем Эдуардом Лимоновым. Позже все были отпущены, а сам Лимонов и главный редактор газеты «Лимонка» этапированы в следственный изолятор ФСБ «Лефортово». В предъявленном обвинении говорилось о создании незаконного вооруженного формирования, терроризме и прочих ужасах.
Спустя примерно неделю в Брянск приехал Голубович, рассказать мне о случившемся. Мы пили чай, и Лёша начал долгий свой рассказ.
В Магнитогорске, накануне выезда на Алтай, он основательно прикупил всего, что могло понадобиться при таком суровом время провождении. Набил рюкзак и выехал в Барнаул. После встречи в условленном месте, поселились в какой-то гостинице. Лимонов поселился как раз в соседней комнате, а рядом жили те, в чью работу входило подглядывание, записывание и слежка. Бойцы невидимого фронта. По городу нацболы передвигались по самой последней мелочи под их пристальным оком.
Лимонов вез при себе крупную сумму денег, которую удалось срубить в Нижнем Новгороде на скандале с участием каких-то депутатов. Кто-то в рамках "черного пиара" хотел воспользоваться его авторитетом, и Лимонов их переиграл. В Нижнем журналистам предоставили какую-то очень разоблачительную аудиозапись. Сделана была она, кажется, в стенах Госдумы. Срубить таким образом удалось около 10 тысяч долларов. В общем-то, не много в сравнении с аналогичными случаями в других регионах. Выборы — штука крайне затратная. Денег на них никто, как правило, не считает.
Уже там, перед самим выступлением перед журналистами, Лимонов отвел в сторону лидера Нижегородских нацболов, Диму Елькина. В поезде с оружием арестовали Лалетина. Это был парень из Нижнего, которого по причине занятости Елькин случайно отправил вместо себя. У Димы, по его словам, после получения таких новостей, подкосились ноги, а Лимонов старался держаться молодцом. Словно ничего и не произошло вовсе. Раздал бодрячком необходимые интервью, взял деньги и уехал. Судя по всему, больше ни у кого в партии бодриться причин не было. Все ждали развязки. Желательно, чтоб обошлось без трупов.
В Барнауле Голубович, глядя на других членов группы, похоже, начал понимать, что речь уже давно не идет о каких-то там вооруженных мятежах и захватах соседних государств. Рядом с ним, вместо киношных Рэмбо, оказался насмерть перепуганный писатель и несколько ребят, своим видом никоим образом никак не походивших на людей, хоть в отдаленном прошлом державших в руках боевое оружие. Наверное, и впрямь было чего пугаться. В ночь на 1 апреля в Подмосковье погиб при невыясненных обстоятельствах активист Партии, отставной пограничник Бурыгин. Возможно, страшную новость каким-то образом сообщили Лимонову, чтоб уже окончательно деморализовать. Думаю, на этом месте логика событий уже полностью обрывается.
Лимонов позже сравнивал себя с Чернышевским. Наверное, они и впрямь ровесники — люди одной эпохи. Древней уже эпохи. По всем законам ведения информационной войны, а эта война поглавнее настоящей будет, ни в коем случае нельзя было ему уже ехать ни на какой Алтай. Ни в какие дебри. Самое главное в современной политической борьбе — это телесюжеты для новостей. Аудио и видеоматериалы. Не книги, не газеты, и даже не митинги, поскольку их просто можно не показать. А раз этого не было на телеэкране — то и тебя не было. Нацболы в регионах, да и в самой Москве, методом проб и ошибок давно уже разобрались, что такое этот самый пресловутый политический пиар. Лимонов сбросил все козыри противнику. Отъездом на Алтай он чудовищно навредил, и не только самому себе. Пленку со стоящими в белых подштанниках «террористами» комментировала вся страна. Не потому что страшно, потому что смешно. И стыдно.
Купили очень старый, раздолбанный УАЗик, и Лёха начал его ремонтировать. Лимонов чудовищно жался деньгами на каждую мелочь. Давно знакомые всем черты писательского характера — жадность и экономность, воспитанные в голодной американской юности, сейчас были не очень актуальны, и чрезвычайно бесили. Хотя бы поскольку речь шла о трудной и долгой, таежной дороге. Почти неделю Лёша провозился с ним в гараже:
— Эдуард Вениаминович, в дорогу надо ключей каких-нибудь купить. Нельзя ж совсем без ключей ехать. Машина всё ж таки.
— А как-нибудь так не обойдёмся?
— Нет, никак.
— Ну, я не знаю, ну придумайте что-нибудь эдакое, Алексей!
Голубович плюнул и насшибал старых ключей у обычных мужиков в соседних гаражах. Помогли, чем смогли. Какой тут уж на хрен мятеж. В последний день Шилину Мишке, охраннику своему верному, экономный классик купил-таки боты. Чтоб ноги не промокали. Вместо уже давно в прах разорванных, почти без подошв, как у бомжа. Ни у кого, кроме Голубовича, не было даже нормальных курток. Всё ветхое, как у рыбаков или грибников.
Собрались и поехали. По дороге прикупили какой-то то достаточно скромной еды, водки и немного сладкого. Чудовищные суммы рублей и долларов Лимонов пёр на себе в тайгу, как бурундук. Будто их можно потом было бы куда-нибудь спрятать и съесть. Наверное, по мнению Лимонова, был смысл. Можно было забуриться туда, подальше от глаз человеческих, и тупо пересидеть по-тихому несколько лет в таёжной избушке, покупая у местных еду. Стоила она там — сущие копейки, поскольку из наличных денег у людей была только пенсия, никаких зарплат никто уже лет пять не видел. Рубли потом стырили военные во время захвата. Доллары описали. Революция, бля.
Ехали долго. Машина буксовала в снегу и глубоких весенних таежных ручьях. Вечером следующего дня добрались до места. Все вымотались, как звери. Сели выпивать за встречу. Ужинать. В полном составе собравшиеся в этом глухом таежном лесу люди еще меньше походили на террористический отряд. Какой отряд, когда с оружием мог обращаться толком один Голубович? У Алексея был разряд по пулевой стрельбе. Он был победителем многих соревнований. Помимо этого уже не один год занимался бодибилдингом — мог кулаком убить свинью. Кроме него оружие держал в руках полуслепой Лимонов, стреляя в воздух пару раз из пулемета где-то в далёкой Боснии, и, наверное, всё. По-моему, даже в армии из присутствовавших никто не служил. Дима Бахур, опозоривший тухлыми яйцами и.о. царя в "Сибирском цирюльнике", Никиту Михалкова, только недавно подлечил тюремный туберкулёз, которым наградила его Бутырка. У него, как у Салмана Радуева, в голове стояла металлическая пластина. Какая ему, на фиг, революция? Младший Гребнев, соответственно, проходил реабилитацию по лечению легкой степени наркозависимости. Тоже приходил потихоньку в себя. Неплохую физподготовку имел Шилин. Но Мишка вволю-то и не ел уже несколько лет. Его ежедневное меню составляла миска бункерских макарон с запахом фарша и луком, да чай. Вообще не понятно, как он ещё умудрялся себя в форме поддерживать и не распускаться. Всё равно, этих без Лимонова арестовывать в жизни никто бы не стал. Только б страну рассмешили горе-террористами. Ребята сидели в лагере, набирали вес и писали свои дневники а-ля Че Гевара. Такой вот потешный отряд.
Без ареста на Алтае никакой логической цепочки между дурацкими статьями в газете и судьбой партии и писателя не было бы. Как человек, что-то понимающий в политтехнологиях, я считаю, что Лимонова туда просто заманили. Как зверя. Как дикого кабана или обессилевшего волка. Расставили флажки, и пипец.
Наутро несколько десятков человек в белых комбинезонах с буквами «ФСБ» на спине окружили, обложили снайперами, как полагается, и захватили без всякого сопротивления спящий отряд будущих писателей-революционеров. Они даже не выставили дозор. Выпили и завалились спать. В подштанниках всех выволокли на снег и посадили на колени. Прямо в исподнем. Руки заставили сцепить за шеей, нагнуться и сидеть молча.
Примерно через полчаса местный начальник ФСБ принялся называть фамилии. Видно было, что у него этим захватом испорчен выходной. Была суббота. Лежал бы он сейчас, тискал свою жену, или смотрел телевизор, ан нет. Приходится экстремистов по сырой тайге вылавливать.
— Савенко! — зло крикнул начальник
— Лимонов! — уткнувшись лицом вниз, тихо прошипел классик.
— Савенко!
— Лимонов! — ещё раз, ещё злее.
— В последний раз спрашиваю, кто здесь Савенко? — с ненавистью заорал генерал ФСБ. Наверное, и впрямь, жалко было выходного.
— Ну, я Савенко! — приподняв голову.
— А-а-а, так это ты! Гражданин Франции? На кого работаешь? На Францию работаешь?
— Я русский патриот.
— Ты уже заебал нас, патриот!
Нацболы, чуть-чуть улыбнулись. Всем дали несколько секунд на одевание. Похватали, кто чьё успел — как попало. Натянули чужие боты. Всех заперли в бане. Там было уже совсем сыро и холодно. Держали долго.
Ловцы шпионов кругом полазили, посмотрели, поискали оружие. Оружия, по вполне понятным причинам, не оказалось. Потом всех вывели на улицу, и с поднятыми руками повели вперёд. Один офицер, увидев каких-то местных, другому скомандовал: "Пусть уберут руки вниз, не хер позориться, ты посмотри на этих террористов. Это ж дети ещё совсем". И плюнул. Руки опустили.
После всех необходимых следственных процедур всех, за исключением арестованных Лимонова и Аксёнова, попросили в 24 часа убраться восвояси, и никогда больше впредь сюда отдыхать не ездить. Народ вернулся в лагерь, выпили на прощанье с местными. Зачем-то подрались, отобрали спьяну чужой тулуп и ведро, и двинулись в путь. Бахур за тулуп дал в морду местному жителю. А тулуп потом оказался, и впрямь, чужой. Уже проехав через пост ГАИ, на котором машину опять обыскали, в карманах тулупа нашли связку ключей ото всех строений и боевые патроны. "Вот, идиоты. Ещё повезло, что их не нашли". Стало стыдно за то, что отобрали тулуп у мужика. Выбросили ключ и патроны и уехали.
Мы с Голубовичем за долгой беседой как-то уж слишком быстро допили коньяк, и уже под конец Лёша совсем начистоту заметил:
— Знаешь, Рома, а ведь нас могли и не брать. Просто, сделали бы коридор на ту сторону, в Казахстан, чтоб мы утром ушли, а вот уже на той стороне положили бы казахи двух снайперов. Не знаю, может, и вправду у них армии нет, или она там уж слишком слабая, но двух снайперов бы всяко нашли. Надели бы они такие же белые комбинезоны, залегли в сугроб, и в пятнадцать секунд закончилась бы вся эта наша "казахстанская операция". Прикопали бы всех прямо там, в тайге, и всё. Кто бы полез туда, в глухую тайгу, да ещё на их территорию, искать какого-то там Лимонова, а тем более остальных? Так что вышло даже слишком гуманно. Били ведь достаточно терпимо, так, больше для профилактики. Ну, кому там, Рома, воевать было?
Мы сидели с Голубовичем как раз, на той самой кухне, где совсем недавно давал интервью газетчикам Лимонов. Газетчики тогда пришли с двумя бутылками водки, всё писали на диктофоны долгое, изматывающее интервью, часа на три. Кассеты переворачивали. Чтоб потом не опубликовать в своей пошленькой, глупой газетенке ни строчки. Фотографировали всех, долго прощались, всё спрашивали, куда Лимонов теперь поедет. Куда поедет? В тюрьму он теперь уже едет, а фото, наверное, вместе с теми самыми интервью, лежат себе в архиве Лубянки, как память о визите самого скандального писателя новейшей истории России, посетившего провинциальный городишко, известный разве что тем, что в полста километрах от него пару недель в своем поместье пил и трахал крестьянок немец-протестант, не очень-то и любивший Россию, Федор Тютчев, а в ста километрах, в деревне глухой, спал на печи да ел калачи граф Алексей Толстой. И песен-то про этот Брянск нет ни одной. Только про лес: "Шумел сурово Брянский лес". Про лес есть. А про Брянск никаких таких песен в природе нет. Так что лет через сто, возможно, и вспомнят, что весной 2001 года в уездном городе Брянске побывал классик русской литературы, чудак и революционер, Эдуард Вениаминович Лимонов. Буквально недели за три до своего ареста. Всего лишь полтора дня.
Рок-н-ролльная тусовка в Москве постепенно меняла дислокацию. Михалыч сначала женился на одной даме, затем обвенчался и зачал ребенка другой, и вписываться у него в Люблино стало как-то неэтично. Поэтому большая часть музыкального народу теперь прибывала в Выхино. На флэт Наташи Журавлевой, доброй темноволосой девушки, выпускницы юрфака МГУ, теперь довольно известной в московском формоушне. Тётя Жура была бодрой тусовщицей, и очень любила кухонную радикальную политику и разные левацкие музыки. Непомнящий тем временем давно уже расстался со Стасей, и она загорелась смертельным желанием барду как-нибудь отомстить. Случилось всё само собой. Стася уже несколько недель висела в Москве и искала себе нового кавалера. Выходя из метро с подружкой, случайно углядела отдельно стоящего на выходе станции молодого человека. Просто в копейку Сергей Бодров. Вылитый. Прямо перед ней стоял самый крутой Брат-два, только не киношный, а реальный. Стася любит знакомиться со знаменитостями, поэтому немедленно докопалась, зазнакомилась, и поволокла его на Журин флэт с сугубо провокационными целями. Парень оказался обычным братком, имевшим за плечами срок за убийство. С сотовым телефоном и боевой пушкой за пазухой. Говорил заторможенно, как и положено браткам. Ну и звали его, конечно, совсем по-другому. Короче, художественный образ — один в один. У Стаси созрел план, и они двинули в Выхино. По флэту бродили полуживые от обильного возлияния рок-звёзды. Стася прошла в прихожую, сняла боты:
— Знакомьтесь, это Сергей Бодров.
Зная Стасин талант кадрить кумиров молодежи, ей немедленно поверили все. Усадили Бодрова за стол. Бодров достал две бутылки водки и улыбнулся, как полный придурок из фильма. Рядом сел уже изрядно захмелевший великий русский рок-бард Сашка Непомнящий, и дико обрадовался новому продвинутому собеседнику. Погнал философские беседы на свои извечные темы:
— А ты читал Рене Генона? Ну как же, ну вспомни, Рене Генон, — напряженно вглядываясь в абсолютно пустые глаза братка, умолял Непомнящий.
Браток, конечно, понятия не имеет, о чём идет речь. Сашка схватил гитару и очень эмоционально запел свои песни, втайне надеясь попасть таким вот случайным, мистическим образом в саундтрек какого-нибудь очередного «Брат-3». Попёрло "Убей Янки" и всё такое, антилиберальное творчество. Браток напряженно вслушался, пообещал, что обязательно возьмет Непомнящего в фильм. Стася злорадно торжествовала. Бодров вращал бровями, и все на радостях напились до полного освинения. Наутро Стася и Бодров всех разбудили и признались во всём содеянном. Им дружно не поверил никто. Даже когда Бодров предьявил справку об освобождении.
Спустя несколько недель этот же самый клон Бодрова там же, у старушки Журы, угощал меня джин-тоником и веселил до припадку подробностями жуткого розыгрыша. А со Стасей они быстро расстались, поскольку клон оказался и вправду с суровым уголовным прошлым, настоящим и будущим. Революционерке Стасе данный придурок быстро наскучил своими быковскими замашками. По приколу, оно только в кино бывает. Стасина непреклонная страсть к тотальной свободе вела её в абсолютно ином направлении — сочетание несочетаемого, девушки русской контрэлиты стремились объять собой всё — революцию, университетское образование, замужество, рождение детей, карьеру… У некоторых получалось. Стасе, кажется, удалось вытащить из своей жизни обычной украинской провинциалки самый радикальный максимум. Не каждому удалось бы выцарапаться живой в буднях леворадикального движения на стыке эпох. "Кто не согласен с маршрутом — тот может сойти". Как у Талькова. Сошли очень и очень многие. Стася героически сражается до сих пор.
Раздражение
С арестом Лимонова партию сильно встряхнуло. Начались допросы. Таскали, по-моему, всех подряд, всё выспрашивали про проект Второй России. А чего выспрашивать-то? Пустое это. Тут, по-моему, как со сказками, стихами или песнями. Иногда бывает, что как споешь — так и будет. Нацболы, было дело, любили всевозможные аналогии вечно искать. По Дугину. Где-то непременно есть заговор, либо приближенное копирование уже давно свершившихся фактов. Слишком часто, наверное, все обсуждали прошлый опыт похожих организаций. Искали знамения. И, наверно, именно поэтому что-то в небесной математике сложилось. И вышла самая что ни на есть, обычная библейская история. Спаситель, ведущий за собой человеков в загробную жизнь. А какой она могла быть в том пыльном Казахстане? Наверное, не лучше, чем в пустыне Египетской. Только лишь загробной она бы для всех нас и была.
Ну и прочие, менее приятные совпадения — там про апостола Петра, трижды отрекшегося, и про любимого первого ученика, целующего бородатую щёку Учителя. Не оказалось разве что лишь отрезанного уха. Каждый должен был во время прохождения этого извращенного инициатического обряда оказаться на своем месте. Каждый исполнил свою роль. «от» и «до». Без отклонений. В остальном же всего тут было немерено. Ситуация, безусловно, вызвала интерес у разных специалистов, бурный и глубокий. Тема стала обрастать новыми подробностями. И людьми. Уже учениками апостолов. Новым поколением, жаждущем жизни загробной и вечной.
Я же тем временем уже почти год как ощущал себя "профессиональным революционером". Частичные заработки теперь появлялись только на большие праздники. На самом деле продал я уже и музыкальную студию, и машину. Не осталось больше ни гитар, ни микрофонов. Революция требует жертв. Как минимум, жертв финансовых. Устроиться на работу при этом было практически невозможно. Брянск, хоть и город большой, но все в нём друг о друге всё знают. Бывало, зайду куда-нибудь на работу устраиваться, и, кажется, уже взяли. На следующий день иду с документами — говорят, "Вы нам не подходите". В общем-то вполне обычная ситуация для каких-нибудь бывших зэков или больных СПИДом. Я с этим уже смирился и засобирался в заграницу. Как раз это был год массовой легализации в южно-европейских странах — Португалии, Италии и прочих.
В целях повышения шансов на получение виз и подведения некоторых итогов по прошествии двух лет совместной жизни, мы с Хэлл устроили свадьбу. Это была уже третья свадьба в моей жизни. Как и положено, со всякими белыми платьями и пьянкой. Вообще, было предчувствие, что всё это зря. Так оно и получилось. В расписанном состоянии мы прожили вместе целых полтора месяца. Те же самые. Как с Доррисон. На свадьбе я чудовищно распорол взорвавшейся в руках бутылкой себе ногу, и мы пожертвовали на дезинфекцию целых полбутылки водки. Мой старый друг Тин рассказывал разные прибаутки. Тин — старый неформал, и самой большой его мечтой был розовый Кадиллак, в котором на полную катушку орал бы свои рок-н-роллы старина Элвис. У Тина имелась в частной собственности настоящая русская баня. Средство для очищения совести и кармы. Я там бывал регулярно, хотя помогало не очень.
Вскоре вышла виза Хэлл. Итальянская. У неё уже было подготовлено там рабочее место, но она в силу мелкого возраста и роста имела гораздо меньше шансов эту визу получить. Поэтому мы решили, что она выедет первой, а я сразу начну оформлять свои документы, как раз, пока мне найдется какая-нибудь работа.
Мы собрали ей шмотки, накупили разной провизии и нужных мелочей, набили сумки и поехали. Вечером с Толей Тишиным вышли на лавочки на Фрунзенской. Распили бутылку шампанского, непьющему Тишину купили сока. Хэлл рыдала, совсем не осознавая своего скорого счастья. Толя её успокаивал. Классическая сцена. Мне казалось, что всё это я где-то уже видел. Утром посадил её на автобус и помахал рукой. Туда-сюда. Как щетки стеклоочистителя. Туда-сюда. Хэлл ни слова не выучила дома по-итальянски.
Я вернулся в Брянск и начал оформлять документы. В Португалии для меня была работа и возможность легализации. В Италии с работой оказалось всё непросто — прямого ответа никто не давал, но там была Хэлл. И ей хотелось, чтобы я приехал туда, к ней. Нельзя верить в женские эмоции, и доверять женщинам ничего серьезного. Это старая истина, рожденная не на пустом месте. Единственная такая оплошность обошлась мне вскоре чудовищно дорого.
Вышла виза, и я сел в автобус. Провожал меня сын Толика, Гриша Тишин. Мы попрощались на Киевской. Уже тогда было дурное предчувствие. В первый раз меня в автобус не пустили — получилось бы, что пришлось пересекать границу с Шенгеном за день до указанной положенной даты. Меня бы выкинули из автобуса. Так что теперь я, второй раз уже, спустя еще неделю, в этот злосчастный автобус сел. Выходило так, словно кто-то был явно против моего отъезда. Словно что-то оказалось незавершенным.
Автобус тронулся. Рядом со мной оказался мужик из далекой Башкирии. Лет пятидесяти. У него что-то не заладилось с бизнесом, и он ехал к своей жене. Она работала в Неаполе сиделкой, и, вроде, нашла ему какое-то место. Мужик ехал в костюмчике. Я надел старые джинсы, имея уже некоторый опыт дальних автобусных переездов. Решил, что спать буду на полу, чтоб уж совсем себя не мучить. Ехали через Польшу, Германию, еще, кажется, через Швейцарию. Кругом был туман и зеленела травка. В то время как в Москве кругом лежал грязный сырой снег.
Самым забавным во время длительного путешествия были тётки, ехавшие в ту же Италию на заработки. Автобус делал остановки раз в два часа, а тётки непрерывно хотели ссать. Всем автобусом они ходили по салону, сжимая крепче ноги, наверное, чтоб не вытекло ничего изнутри, и клянчили у водителей. Однако, в Европе нельзя вот так просто, остановиться и поссать у дороги. Тем более что водители не укладывались в график, поэтому тётки обламывались и терпели. Их морды в этот момент были похожи на лица коров, которых не подоили вовремя.
И вот пошла Италия. Милан, Верона, и всё такое. Сидящий рядом мужик спал лицом. Вдоль дорог стояли абсолютно уродские дома, поверх окон везде были металлические жуткие жалюзи. На заборах висели какие-то тряпки. Я такую грязь и бедность видел разве что в двориках Одессы, и если едешь поездом через её окраины — промзону и всё такое. Но, повидав Стамбул, к увиденному был морально подготовлен. А мужику сделалось совсем плохо. Наверное, он представлял себе Италию по передаче "Клуб Путешественников" или чему-либо подобному. Я вышел в Риме, на автовокзале. Грязи было гораздо больше, чем в Брянске. Просто по колено. "Да, похоже на Кишинёвский рынок, рядом с автовокзалом", — подумал тогда я. Позвонил, приехала молодая хохлушка Света. Она жила здесь уже год и, по сценарию, за 10 долларов должна была в этот вечер исполнять роль моего гида. Мы погуляли по вечернему городу, попили кофе. Сходили к Колизею, уселись рядом на какой-то низкий каменный порог, и я выпил в одну харю целую банку сгущенного молока. Потом шлялись по грязному, замусоренному какими-то бумажками, центру. Света беспрерывно показывала мне всякие достопримечательности. "Здесь музей, а в этом доме, видишь, на третьем этаже, под самой крышей? Здесь живет Софи Лорен." Рассказывала про свою жизнь, про то, что мечтает получить документы, и что украинцы автобусами передают родным в Италию сало. Потому, что ностальгия для украинца — это сало. Как для русского — лес. Так для хохла — сало.