Перевод главы: Юлия Кичаева.

Глава 1

Фрэнки Джеймс наблюдал за таинственной блондинкой, которая одевалась, сидя на его кровати. Хорошая фигура. Приятная улыбка. Хорошее чувство юмора, насколько он мог вспомнить из вчерашнего вечера.
Он встретил её в "100 клуб" на Оксфорд стрит, когда какая-то новая группа из Манчестера навязчиво играла на разогреве, как будто следом должна была выступать важная Британская поп-звезда. Его лучший друг Спартак подбежал к двери, чтобы провести его бесплатно. Фрэнки заметил её на полпути к сцене. Шесть футов вместе с каблуками. Почти такая же высокая, как и он. Она поймала на себе его изучающий взгляд. Но он даже не моргнул. Просто посмотрел куда-то позади неё. Это трудно. Он никогда не мог выдержать подобных взглядов.
Он уже сломал всю голову. Нонсенс! Как её зовут? Мишель? Или Мэри? Или, может быть, Мэй? Боже мой! В голове стучало. Сколько он выпил? Черт! Он возвращался к прежнему, плохому образу жизни. Пытался завязать. Но опять сорвался.
Он взглянул на смятую брошюру из общества анонимных алкоголиков, валявшуюся в углу его спальни. Он даже не помнил, где он её взял? Она валялась здесь уже несколько недель.. месяцев.. Он не верил во всю эту групповую терапию. Больше в силу воли. Именно так он и завязал с кокаином, разве нет? Просто сказав "нет". Но что-то все еще останавливало его от того, чтобы выбросить эту брошюру.
Он защёлкнул пряжку на ремне своих выглаженных чёрных брюк от костюма, достал из шкафа свежую белую рубашку и надел её. Он пристально посмотрел на девушку.
"Прекрати пялиться" - сказала она с усмешкой.
Трудно не пялиться. Она стояла перед ним в чёрных сатиновых трусиках и бюстгальтере, положив руки на бёдра.
"Ты не видел остальную мою одежду?" - спросила она.
"Она в гостиной" - сказал он. "По крайней мере, я так думаю".
Как раз там у них все и началось, да? Он наблюдал, как она стремительной походкой прошла через дверь, ведущую в небольшой коридор. Черт возьми! Она была красавицей! Достойная кандидатура. Может быть, с ней даже стоит начать серьёзные отношения, как сказала бы его мама. Несколько лет назад Фрэнки бы приложил больше усилий. Приготовил бы ей сэндвич с беконом. Пригласил бы её на ужин. Узнал бы её получше. Но сейчас он был по уши в проблемах, что ему просто не до этого.
Сощурив от солнца свои светло-голубые глаза, он, ослеплённый им, пристально посмотрел вниз из окна третьего этажа своей квартиры. Недавно пробило восемь, и едва ли какие-то магазины, бары, ларьки или клубы на Поланд стрит были уже открыты. Хотя, Сохо, разумеется, не в счёт. Владельцы магазинов были заняты тем, что отодвигали бездомных от своих дверей. Наркоманы и пьяные завсегдатаи клубов, спотыкаясь, проходили мимо. Жители пригорода, ежедневно ездящие в город на работу, устало плелись по тротуарам. Вдали завывала сирена.
"Наше королевство". Именно так отец Фрэнки всегда ему говорил. "И не позволяй никаким ублюдкам называть его иначе".
Фрэнки взял с прикроватного столика часы своего отца и надел их. Ролекс, настоящие, с именем его отца, выгравированным на задней крышке. Фрэнки нравилось ощущать их тяжесть.
"Думай о них, как о страховке" - однажды сказал ему отец. "Даже если все в твоей жизни пойдёт наперекосяк, с них ты можешь выручить денег, чтобы начать все с начала".
Фрэнки сжал ладонь в кулак - это был кулак боксера, такой же, как и у его отца.
Его дед и двоюродный дед оба были профессиональными боксерами. Люди называли их кровожадные Джеймсы, хотя и за глаза. Но никому никогда до этого не было дела.
Но вот его брат не добился успеха. Не из-за недостатка таланта или ума, больше из-за отсутствия грамотного менеджера. Ходил слух, что они оба (деды) закончили тем, что стали работать вышибалами в преступной банде Ричардсона ещё в 50-х.
Семья Фрэнки была из тех, к которой по-прежнему некоторые относились с опаской, и не только из-за того, кем были его деды, а из-за того, ЧТО, как поговаривали, сделал его отец.
Фрэнки повернулся, чтобы посмотреть на блондинку, стоящую в дверном проёме спальни, одетую в то же самое маленькое чёрное платье и каблуки, которые он с неё снял прошлой ночью.
"Я записала тебе свой номер" - сказала она, надевая короткую шубку из искусственного меха.
Она провела розовой помадой по губам и послала ему воздушный поцелуй. Её манера говорить была дорогой и интеллигентной. Он пытался вспомнить, спрашивал ли он её, откуда она, но ничего конкретного не приходило в голову. Вероятно, откуда-то из шикарных районов, типа графства Беркшир и Суррэй. Это такие места, где девушки, подобные ей, ездят верхом на пони, пока их родители охотятся на лис. Где-то далеко отсюда.
"Спасибо" - сказал он.
Она снова посмотрела на него этим взглядом. Испытующе. Чего она хочет? Его номер? Повисло молчание.
"Я провожу тебя" - сказал он, доставая пару серебряных запонок-кристаллов из старого деревянного ящика, стоящего на подоконнике, это ещё одно воспоминание, оставшееся от отца, когда он здесь жил.
"Немного торжественно для тебя, ты не находишь?" - сказала она, улыбаясь, наблюдая за тем, как он надевает их на манжеты своей рубашки.
Прошлой ночью он был одет в дизайнерскую футболку и джинсы. И то, и другое подделка. Но работа бывает разной. И если ты хочешь уважения окружающих, тебе придётся, по крайне мере, выглядеть соответствующе. Особенно, когда тебе только что исполнилось 23, и ты вдвое моложе любого клубного босса в городе.
Он надел пиджак и посмотрел на себя в зеркало, проведя пальцами по тёмным волосам, как бы расчесывая их. Итальянец - так всегда говорила его мать. Они все такие же безумные, как их Кровавый Император Нерон - а так говорил его отец.
"Ты довольно ухожен" - сказала блондинка.
Фрэнки повернулся в её сторону. Это был сарказм? Да нет, она улыбалась. Очень дружелюбная улыбка. Не та кокетливая улыбка, которой она улыбалась вчера ночью, чтобы соблазнить его. Это было что-то нежное, более душевное.
Он тоже слегка улыбнулся в ответ, но это было как бы инстинктивно. Ему хотелось, чтобы она ушла, нужно было привести голову в порядок, так он смог бы понять, как ему убедить хозяина квартиры дать ему чуть больше времени, чтобы найти деньги за аренду, которые он задолжал клубу. Потом есть ещё одна проблема - как быть с его младшим братом. Долбанный Джек. Он звонил прошлым вечером. Сам себя загнал в долги, играя в покер с китайцами. Проклятый азарт.
"Я только возьму обувь" - сказал он ей, проходя мимо, и зная, что она наблюдает за каждым его движением.
Он тщательно их искал среди завала в гостиной: валяющаяся в куче мусора пепельница, бутылка с остатками красного вина, два бокала, один из которых с её помадой, отпечатавшейся на стекле. Полупустая бутылка виски. Он даже не помнил, как открывал её.
В спортзал он пойдёт попозже. Как только будет чувствовать себя менее виноватым. А это будет не раньше сегодняшней ночи.
Он нашёл свои туфли у дивана. Лоферы. Из итальянской кожи. В прошлом, когда был более цветущим и жизнерадостным, он потакал всем своим капризам.
Блондинка ждала его у массивной входной двери. Казалось, она никуда не спешила. Он спросил, кем она работает. Судя по тому, как она выглядела и как себя вела, она могла бы быть как фитнес-инструктором, так и директором рекламного агентства. Как бы то ни было, сейчас уже слишком поздно её об этом спрашивать.
Он открыл два замка и стальную щеколду.
"Такое ощущение, что ты чего-то опасаешься" - сказала она.
"Раньше это было жильё отца" - сказал он ей. "Он был очень.. осторожным." Фрэнки не знал, как ещё объяснить. "Аккуратнее, ступеньки" - предупредил он. "Они ужасно крутые".
Он спускался, идя за ней, стараясь и сам быть внимательным. Он помнил, как один из деловых партнёров отца однажды упал и ушибся. Сломал обе ноги. Фрэнки с Джеком как раз вернулись с Одеона на Лестерской площади и обнаружили, что отец был занят тем, что оттирал со стены кровавые пятна.
В маленьком холле, находящимся внизу лестницы, было две двери. Одна из них вела в клуб. А другая - на улицу. Фрэнки пришлось протиснутся вперёд, оттеснив блондинку, чтобы открыть тройной замок на двери, ведущей на улицу. Впервые после вчерашней ночи они соприкоснулись. Этот телесный контакт заставил её захихикать.
"Прости" - сказал он.
"Не нужно извиняться" - она бросила на него понимающий взгляд. "Думаю, мы были намного более близки, чем сейчас."
Он улыбнулся. Не мог не улыбаться. В её глазах было что-то, что заставило его улыбнуться.
Они вышли на улицу. Воздух был наполнен тяжёлым запахом дезинфицирующего средства, кебаба и чипсов.
"Сигарету?" - спросила она, закуривая.
"Нет, спасибо."
Она удивлённо приподняла брови. Прошлой ночью они выкурили на двоих две пачки. Наверное, ему было тяжело дышать. В противном случае он бы уже закурил.
"Ну что..?" - спросила она.
"Ну что.."
Настойчивые звуки рока доносились из окна сверху. Она снова, не моргая, пристально на него посмотрела. Её выражение лица всячески давало понять: твой ход.
"Это было.."
"Незабываемо?" - предположила она.
"Да, незабываемо."
"И весело?"
Он улыбнулся. "Да, и это тоже."
"Незабываемо весело." Она сказала это так, будто пыталась понять, подходит ли сюда это выражение. "Думаю, я могу довольствоваться и этим. Но, знаешь, можешь не стесняться и позвонить мне."
"Конечно" - сказал он. "Я позвоню."
Затем она его быстро поцеловала. В щеку. И ушла. Он наблюдал за ней до тех пор, пока она не дошла до конца улицы, растворившись в толпе.
"До свидания, Марта, Меган или Молли" - сказал он себе под нос, размышляя, увидит ли он её вновь, идя по улице вслед за ней, прежде чем вернуться обратно в дом, расстроенный мыслью о том, что, если он сегодня не выиграет в карты, то он потеряет жильё.

Специально для группы: https://vk.com/ronnie_forever