Сказать спасибо автору «звонкой» монетой, за бесплатную книгу можно с помощью WebMoney:R306246630022Z372660202884 6 страница
Одни любили его стихи, другие бранили. В общем, все, как у всех. Кроме одного. Года три назад, начиная публиковать свои стихи, под своим именем. Он досыта наелся несправедливой, и циничной критики своего творчества. Сначала, думал, что бездарен. После заметил, как сотни, и даже тысячи таких же, как он, становятся жертвами жестокой критики.
Всю жизнь, он черпал из книг, что есть в мире справедливость, а если нет, то ее надо придумать. И он объявил охоту на критиков. Писал им комментарии, пытался их довести. Но, это ни к чему не приводило. Критики имели иммунитет, на ответную брань. Чаще всего это были малограмотные люди, и они не могли понять высоты ответов, и как многие из нас, все непонятое, считаю глупым. Даже если, Жеке, и удавалось поставить на место одного-двух критиков, то на их место, приходили новые. И число их росло. Ведь всегда проще, унизить создающего, нежели создать самому.
С тех пор прошло больше двух лет. Жека, уходил с сайта. Переставал писать. Опять начинал, писал в стол. Но все же возвращался на сайт. Ибо, это была его жизнь, и без этого, он не мог. Ему нужно было писать, ему нужно было быть читаемым. Пусть, никто не будет знать, его имени. Пусть никто, не увидит его портрет. Но его будут читать.
С ростом интернета и количества его пользователей. Неумолимо росло и число критиков. Они становились, все более и более жестокими. И Жека, понял, что бороться с ними их же методами, весьма не эффективно, ведь они только этого и ждут. Ответная критика, лишь подбадривает их. Один раз укусишь критика, он в ответ укусит трех авторов. Круговорот дерьма в искусстве.
Желание, наказать, с каждым днем в Жеке, становилось, все сильней. Его почти не трогали, но он сотни раз видел, как несправедливо трогают других. Как ломают слабых людей, которые просто любят свое дело. Да, это вроде бы естественный отбор. Слабые уйдут, сильные останутся. Но, сильными чаще оказываются, бездари без чести и достоинства. Что ж, надо устроить им такой же естественный отбор. Против лома нет приема. Посмотрим. Какими смелыми, они будут, когда к их горлу приставят нож. Как они будут комментировать ситуацию. Сделаем из палачей, жертв. Кто был всем, тот станет никем.
Жека, освоил программы, позволяющие найти адрес, по которому проживают пользователи, их имена, фамилии. Первую свою жертву, он выследил две недели назад. Дождался пока она зайдет в подъезд, подымится по лестнице, начнет открывать дверь квартиры. Затем, сильным ударов по затылку, вырубил девушку. Затащил её в квартиру. Привязал к стулу, и пощечинами, начал приводить её в чувства. Она пришла в себя. Пыталась брыкаться, и кричать через кляп. Жека, включил свет в комнате. Достал из кармана нож, и приступил к мести.
-Ну, здравствуй красавица. Как чувствуешь себя? Замечательная погода, не правда ли? Чего молчим? Нечего сказать? Как так? Критику нечего, сказать. Впервые такое вижу. Может быть, ты заболела? Да, ну ладно. Сейчас будем тебя лечить.
Жека, сел на кресло. Достал, из кармана пачку сигарет. Закурил, и продолжил.
-И так. Давай посчитаем. За последние полгода, ты написала, 341 рецензию. Из них 317, унижали, оскорбляли, и опускали тех, кому они были адресованы. То есть, из 341 случаев, 317 раз, ты поступила не правильно. Помнишь, то ощущение, когда ты писала свои рецензии? Ты ощущала подъем сил. Ты унижая слабых, возвышалась над ними, в своих глазах. Они были беспомощны перед тобой, а теперь беспомощна ты. Нравиться тебе такое ощущение? Быть связанной, по рукам и ногам, когда в тебя тыкают ножом? Но вспомни, как тебе было хорошо, унижая тех. Ты чувствовала себя судьей. Ты чувствовала себя воином, у которого, в руках меч справедливости. И вот сегодня, я для тебя судья, и в моих руках меч справедливости. Точнее нож, но мы ведь не будем придератся к мелочам? Ах, да. Прости, совсем забыл. Придираться к мелочам, твоё любимое занятие. Тут неправильно поставлена запятая. А здесь, плохая рифма. Любовь – вновь, да как они смеют презренные, это ведь не поэзия, Пушкин ведь так не писал. Нехорошо. Надо их наказать. Ведь, кто если не я. Правда?
Девушка, обливалась слезами. А Жека, начинал чувствовать долгожданное удовлетворение.
-Знаешь, к чему я все это веду? Даю минуту на раздумья. Хотя ладно. Не буду тебя мучить, скажу сразу. Сегодня, ты узнаешь, что такое боль. Для начала, я порву все твои фотоальбомы, что бы ты поняла, как больно, когда кто-то глумится, над тем, что ты любишь. А затем, я порву твои черновики. А потом, как часто бывает в американских фильмах, тебя ждет хеппи-энд. Я порежу тебя, как свинью. Хотя, почему «Как»? Ты и есть свинья, но подохнешь хуже. Ну, что приступим?
Жека, собрал все фотоальбомы, все бумаги и тетради, которые в спешке сумел найти. Отнес их в ванную, и начал сжигать. Затем, направившись к жертве, которая истерично пыталась выбраться из заточения. Начал медленно наносить ей порезы по всему телу. Руки, ноги, живот. Через полчаса, она умерла от потери крови. После чего, он перерезал ей горло. И написал, на обоях её кровью «Простите, я была не права».
Он умыл руки в ванной. Вышел из квартиры, плотно закрыв дверь. Прошелся несколько минут пешком. Затем взял такси, и доехал до одной из автобусных остановок. Он, еще пару раз менял маршрут. Ему, казалось, что с тех пор, как он покинул, ту проклятую квартиру, на него пристально смотрит весь мир.
Первое убийство. Первый адреналин, первая кровь. В нем играло чувство справедливости, и чувство тошноты от содеянного. Где-то внутри ему было жалко убитую им девушку, он даже понемногу жалел о происшедшем. Придя домой, он выпил за три раза, двести грамм водки. Есть он не мог, перед глазами вставала кровь, и плачущая от бессилия девушка. Но алкоголь смягчил боль. Он уснул. Проснувшись утром, вчерашняя кровь, не вызывала у него тошноты. Ему, уже не было жаль ту девушку. Горечь первого убийства, сменилась на сладость. И он готов был убивать вновь.
На месте преступления, полицейским не удалось найти, ничего, что могло бы вывести на след преступника. Один из соседей, видел, как незадолго до того, как жертва вернулась домой, в подъезд зашел мужчина. Он был одет, в черную куртку, черные штаны, черную шапку и черные ботинки. Под это описание подходит, каждый десятый житель России. А значит, следствие в тупике.
Глава третья.
Взвесив ситуацию, Жека пришел к выводу, что в первый раз ему повезло. Жертва жила одна, и все обошлось без лишних криков и шума. Во второй раз, может повести меньше. А значит, нужно тратить меньше времени. Надо действовать быстро. Оставить, долгие монологи, и просто убивать. Конечно, это не так приятно, как опустить жертву, залезть к ней в душу. Но каждый раз может быть последним. А впереди еще столько грешных душ, которые честно заработали свою дорогу в ад, что нельзя понапрасну терять время. Все равно, если есть душа, то там, на верху, или скорее внизу, жертва узнает, чем заслужила смерть.
Свою вторую жертву, Евгений убил быстро. Просто перерезав горло. Такая же участь ждала и третью жертву. Обоих он убил в их подъездах.
Чувство сожаления или жалости, больше не играло в нем. А вот чувство удовлетворения, и адреналин, били ключом. Такого кайфа, он не испытывал, ни от секса, ни от стихов. Даже алкоголь и наркотики, не могли дать такую высокую степень наслаждения.
Часики медленно тикали, неумолимо приближая кончину четвертой жертвы. Ею Жека выбрал тридцати трех летнего Николая. В воскресенье Николай, как и тысячи его сограждан, проводил дома, с пивом перед телевизором. В два часа дня, в его дверь раздался звонок. Николай, лениво встал из мягкого кожаного кресла, подошел к двери, посмотрел в глазок, и хриплым прокуренным голосом спросил.
-Кто там?
-Николай Сидоров? Здесь проживает?
Николай, открыл дверь, и Жека, представившись издателем одной из газет, зашел внутрь. Закрывши дверь, хозяин дома, попросил предъявить документы. Жека, залез в карман, и резко достав из него нож, воткнул его в горло жертве.
-Гори в аду сука. И передай привет собратьям.
Николай, упал на пол, и секунд тридцать судорожно дергался. После смерть потащила его за собой. Жека, посмотрев в мертвые глаза, в очередной раз испытал то чувство, которое будучи поэтом, все равно не мог ни с чем сравнить.
На следующее утро, в полицейском участке, Крис взволнованно вломился в кабинет начальника.
-Беда, беда.
-Что. Что случилось.
-Беда.
-Выпей воды, и успокойся.
-Вчера опять было совершенно убийство.
-Ну, и, что здесь бедственного. За эти дни, уже можно было привыкнуть к подобному.
-Нет, все гораздо хуже. Произошло сразу два убийства.
-Наглеет, наш преступник. И все же. Что здесь сверхъестественного?
-Первое убийство произошло в 14ть часов, а второе в 15ть. Но это не все. Убийства произошли в разных местах, да, что там местах, в разных частях города. От первого, до второго места преступления, три часа езды. И наш убийца, никак не мог, совершить эти два преступления. Он просто физически не смог бы быть почти одновременно в двух местах.
-То есть у нас уже два убийцы? Ну, подожди. А подчерк?
-Все тот же. Оба убитых, пользователи сайта Поэзия.Ру. Обоим перерезали горло.
-Это, что получается, у нашего маньяка, появился подражатель?
-Скорее подражательница. На второй жертве, найдены женские волосы.
-Волосы? Их там много, что ли?
-Да. У второй жертвы, в руках намертво застрял клок волос. Видимо после того, как убийца, перерезала жертве горло, он сильно схватил её за волосы. С приходом смерти, рука застыла намертво, и убийца не смогла забрать улику.
Новой убийцей, стала Юлия Савина. Ей было двадцать четыре года. И из-за беременности, ей пришлось в девятнадцать лет бросить институт. Отец будущего ребенка, узнав о беременности, порвал с ней отношения. Её родители, были не в восторге от такого поворота событий, и указали ей на дверь. Она остановилась у подруги. Устроилась работать помощницей продавца, в один из местных магазинов.
В один из весенних вечеров, возвращаясь с работы, ей остановили трое. Стали приставать. Он отмахивалась, как могла. Двое держали, а один пытался раздеть. Спас проходящий мимо прохожий. Он криком спугнул насильников. Но увы, нервный срыв, дал о себе знать. У Юлии случился выкидыш. Пытаясь справится со стрессом, она пристрастилась к алкоголю. Но он был не в силах решить её проблем. Постепенно, Юля начала писать стихи. Грустные, трагичные, но с надеждой на завтра.
Когда, жизнь начала постепенно налаживаться, и стихов становилось все больше, она наткнулась на сайт Поэзия.Ру. стала публиковать там, свои произведения. Но понимающих юношескую боль, оказалось мало. Все хором ругали её, за мрачность её стихов. Кричали, о том, что она еще юна, что вокруг прекрасный мир и надо быть проще. Кричали, что она избалованна, и что она, соплячка, может знать о боли и страданиях? Юля чувствовала невыносимую боль, ведь она знала, что такое страдание, но её честным стихам, никто не верил. А ведь, так больно когда тебе не верят, когда тебя не понимают. И еще больнее, когда тебя осуждают, за то, что ты искренни любишь. Ведь, своими стихами, она никому в этой жизни не сделала больно, никого не обидела, она просто открыла миру душу. А мир нагадил, в эту душу. Обвинил, эту сильную девушку, в слабости, в незнании истины. Юля опять поддалась депрессии. Опять жизнь стала ей не мила. Единственное место, где она могла бы отдыхать душой, было наполнено критиками и просто невеждами. Которые, от зависти, или от глупости, поганили все хорошее.
Каждая новая пощечина, которую Юля получала от жизни, и от людей. Делали её бесчувственной. Рождали в её сердце ненависть. И когда она узнала, о таинственном убийце критиков. Она захотела стать такой же.
«Меня обидели, я отомщу! И в этом справедливость
(Г. Самойлов)».
Она долго решалась, выбирала свою жертву. И наконец, выбрала. Купила на рыке диск с базой данных на жителей города. Нашла там имя своей жертвы, и отправилась на тропу войны. Да, было страшно. Но сколько раз ей делали больно, пора вернуть эту боль с процентами.
Вот дверь, вот звонок. Вот мужчина средних лет, открывает дверь, не подозревая, что его таинственная гостья, принесла ему смерть. Вот нож, вот прорезанное горло. Вот его рука вцепилась в волосы. Вот дверь закрыта, и всё уже позади.
Придя домой, Юля, отстригла свои длинные волосы, оставив пять сантиметров. Сходила в магазин, купила краску, перекрасилась. И стала ждать пока, её найдут. Она знала, по фильмам, что полиция всегда находит преступника, к тому же она оставила на месте преступления свои волосы. Она боялась, но была почти готова, к тому, что сейчас раздастся звонок в дверь. Она откроет, и на этом её жизнь закончится. Но терять уже было нечего. Все уже было потеряно. Она сама была давно потеряна, и просто ждала звонка.
Но прошел день. Прошел второй день. Затем третий, и четвертый. А в дверь, так и звонили. Не нарушали траурную тишину, раздражающим звоном. И она перестала бояться. Ведь все проходит, проходит и страх.
Она, как и Жека, вела свою страницу от вымышленного имени. И спустя четыре дня, которые она провела в самоистязании, она все же зашла на сайт. На сайте царила повсеместная паника. Многие авторы позакрывали свои страницы. Критиков стало меньше. И тут Юля, почувствовала власть и силу. Ведь ни кто-то, а она, и её незнакомый ей коллега убийца, заставили бояться тысячи человек. Они заставили, уродов задуматься над своим поведением. Эти мысли, рождали в ней сладострастные чувства. Чувство удовлетворения. Она решила продолжить свой путь убийства.
Глава четвертая.
Жека, как и Юля, внимательно следил, за развитием событий на сайте. И так же чувствовал важность своей роли в этом мире. Из новостей, он узнал, о том, что у него появилась подражательница. Поначалу, он был взбешен. Но после, трезво взвесив ситуацию, стал еще больше гордиться собой и своими действиями. Ведь, как приятно, когда у тебя появляются последователи. Тогда он еще не знал, что его следующая жертва, будет не только его жертвой, но и жертвой его последовательницы.
Так уж получается, что судьба, порой готовит нам совершенно неожиданные повороты, и неожиданные встречи. Подобно тому, как жертвы не подозревают о том, что за углом их ждет убийца.
Юля, зашла в подъезд жертвы в десять часов ночи. И стала дожидаться, на лестничной клетке этажом выше. Жертвой была женщина, учительница русского языка, которая в свободное время, в жестокой форме, писала замечания, авторам которые допускали в своих стихах ошибки. Она вошла в подъезд в половине одиннадцатого. Следом за ней вошел и Евгений. Когда она начала открывать входную дверь своей квартиры, Юля толкнула её вовнутрь. Жека, который, тихо поднимался следом, видел эту картину, и быстро все понял. Естественно, Юля не заперла дверь на замок. Что позволило Жеке, спокойно следом зайти внутрь.
-Здравствуйте дамы! – Громко воскликнул Евгений.
-Ты кто? – Испуганно спросила Юля, наставляя жертве нож на горло. – Я убью её, если подойдешь ближе. Кто ты? Что тебя нужно?
-Тихо-тихо. Все хорошо. Я тот, кто показал тебе путь. Твой учитель. Твой Христос!
-Ну, конечно. А я Анаконда. Не подходи, клянусь, я убью её.
-Убивай, только медленно. Так приятней.
-Я не блефую.
-Прикинь, я тоже. Давай лучше о прекрасном. Какой прекрасный день.
-Уже ночь давно.
-Молодца. Мыслишь быстро и логично. Мы с тобой сработаемся. Странно да? Я и ты, в один день, выбрали одну жертву. Уже, что-то общее, а если покопать, то я уверен, мы как близнецы. Вот стоим с тобой сейчас, в недрах этой убогой темницы. Два молодых, и красивых убийцы.
-Гордишься своими, поэтическим выкидышами?
-Да, нет. Просто разряжаю обстановку.
-Ну, да. Это у тебя получается.
-Думаешь жертве, так же весело, как и нам?!
-Ребята. –Слезно и умоляюще произнесла учительница. – Отпустите меня. Богом клянусь, не выдам вас.
-Так. –Перебил жертву Жека. – Много –неуважаемая жертва обсуждения. Будьте любезны, не лезьте в разговор.
-Ну, что. Решаем её, и в кино? Или предпочтешь театр?
-Балет!
-Веришь или нет. Но меня уже, несколько минут, не покидает чувство, что мы, просто созданы, друг для друга.
-Ага. Мой нож, создан для твоего горла! Может судьба?
-Судьбу можно обмануть.
-Обманывать, не хорошо.
-О как. Убийца с высокой моралью. Убивать, но не врать.
-Ну, поэты убийцы, это вообще, что-то новое.
-А Пушкин, и его дуэли?
-Ну, так то, на бытовой почве. А тут поэты убивают критиков. Дальше актеры, начнут убивать зрителей, доктора больных.
-Ты её, будешь убивать, или как?
-Извини. Но я до сих пор тебе не верю. Сейчас я ей горло вскрою, а ты меня с поличным. Сам режь.
Жека, с удовольствием перерезал горло учительнице. Что послужило доказательством, того. Что он действительно тот самый мститель, защитник невинно обиженных.
Они, не торопясь покинули квартиру. И побрели по улицам большого города. Два человека, которые несколько минут назад, убили женщину. Улыбаясь и смеясь, беззаботно шли, болтая о искусстве, о личном, обо всем.
Они испытывали, друг к другу, взаимную симпатию, которая переросла в ночь любви и страсти. Наутро, Жека, разбудил Юлю, и протянул ей чашку с кофе.
-Доброе утро, солнца свет. Как спалось?
-Как никогда и ни с кем.
-Я тут стих написал тебе. Образ, конечно собирательный, и не совсем про тебя, но все же. Готова?
-Конечно.
- Девочка с грустным лицом,
Девочка со смертью в глазах,
Девочка бежит по следу,
Девочка уже в двух шагах.
Девочка ищет спасение,
В мертвых глазах дураков,
Девочка где-то, между адом и раем,
Девочка между двух миров.
Девочка бежит за нами,
Превращая нас в своих рабов,
Девочка готова убивать,
И неважно если ты умирать не готов.
Девочка не хочет счастья,
Девочка не хочет, другой судьбы,
Девочка привыкла к ночи,
Превращает города в гробы.
Весь мир стал, для девочки,
Одной большой могилой,
И она выпивает наши души,
Наполняясь неистовой силой.
Девочка бродит по свету,
Девочка ищет, именно тебя,
Она никогда, никого не любила,
И после смерти, живет не любя.
Девочка превращает землю,
В погост, от края до края,
И люди кричат «изыди»,
И молятся умирая.
Девочку не тронет время,
Девочка пройдет сквозь него,
Девочка боится Бога,
И только его одного.
Все невзгоды и несчастья,
Что при жизни, ей люди дарили,
Те холодные пули, входящие в тело,
Те, которые её убили.
Вот всё это отдаст с процентами,
Не оставив в живых никого,
Что бы поняли свиньи проклятые,
Что это стыд, и умирать каково.
- Замечательно, я польщена. Мне еще никто не дарил стихов. Но есть оговорка, я любила. Да и вообще, надо было иначе писать «мальчик со смертью в глазах».
-Да, но я уже давно не мальчик.
-Да и я давно не девочка, сегодняшняя ночь, тому подтверждение.
-Да?! Я требую продолжения.
-Возбуждения?
-Наслаждения!
-До изнеможения?
-Пока не наскучат движения.
-Пока не забудем, место своего положения.
-У меня кончились рифмы.
-Эх ты. А еще поэтессой себя называешь. Халтурщица.
-Короче, умолкни, и положишь на меня.
-В каком смысле «положится»?
-В обоих.
Несколько дней они залечивали друг другом свои душевные раны. Восполняли то, чего им в этой жизни, так сильно не хватало. Ведь, если бы они встретили друг друга, на пару месяцев раньше. Возможно они бы, не встали на кровавую дорожку. Не измазали свои светлые души грехами. И любовь, затмила бы собой, боль и страдания. Но всегда это «если бы». Всегда оно встает, и душит. Все сложилось, как сложилось. По-другому быть, уже не могло. Они это понимали. Но глубоко внутри, не хотели с этим мириться. Им обоим хотелось забыть то, что свело их вместе. Забыть пролитую ими кровь, но её уже не отмыть, она всегда будет на их руках.
Жека, никогда не любил признавать свои ошибки, но все же, спустя несколько дней, начал этот разговор.
-Знаешь, я тут подумал. А может ну их, пусть критикуют. Всех все равно не перебьешь. Может, уедем, пока не поздно. Пока, не убили, или не посадили. А?
-От себя не убежишь. Несколько дней назад, когда ты убил её, я испытала сожаление, что это сделала не я. У тебя руки по локоть в крови, ты без этого уже не сможешь, да и я не смогу. Уже нет пути назад, уже не остановится.
-Может ты и права.
-Не распускай нюни. Нас ждут великие дела, а так же убогие тела. Я тебе на днях, тоже стих написала:
Спокойной ночи, безумный маньяк.
Пускай, не гаснет в ночи, твоей надежды маяк.
Пускай, жертва твоя, ни о чем не подозревает.
И пусть, другой маньяк, её не убивает!
-Аминь.
-Ну, раз решили, то каковы будут твои предложения? Кто новая жертва?
-Раиса Ивановна Берг.
-Кто такая? Я такой не помню.
-Ты и не можешь её помнить. Она была моей первой учительницей.
-Блин. Причем твоя учительница, к нашему делу?
-Ну, сама подумай. Неужели, в реальной жизни, нет людей, которые тебе изрядно насолили. Которых, ты не хотела бы видеть среди живых?
-Есть, мой бывший парень.
-Расскажи мне о нем.
-Ты, правда, хочешь этого?
-Рассказа?
-Да.
-Наверное.
-Хорошо. Я училась в институте. Жизнь шла своим чередом. Ничего особенного. А потом, я познакомилась с Валерой. Первое свидание, второе. Цветы, ухаживание. Секс, выпивка, беременность. Когда я сообщила ему, он был в ярости. Кричал, что я дура. Что он не хочет ребенка, тем более от меня. Что я ничего, для него не значу. В общем, много гадостей наговорил мне. И ушел. Я его с тех пор не видела. Он ни разу ни пришел, не поинтересовался, как у меня дела, как его будущий ребенок. В общем, тварь он, что о нем говорить. Я матери, сразу не говорила. Она у меня старых понятий «Свадьба, дети» и тд. Очень боялась ей сказать. Но потом все же сказала, думала, поймет. Мать, все-таки. Но она не поняла. Выгнала из дома. Потом выкидыш. Короче не хочу я это вспоминать, прости.
-Не плачь. Успокойся. Всё позади.
-Я ненавижу его. Понимаешь? Он всю мою жизнь поломал.
-Я клянусь тебе, если твоя рука дрогнет, я приму за честь убить его.
-Давай сменим тему. Расскажи, лучше про свою Раису.
-Долгая история.
-У нас впереди вечность, я не тороплюсь.
-Ладно. Мне было шесть лет, когда я попал в первый класс. Молодая учительница, которая вела наш класс, была редкой сукой. Это был её первый класс, и она хотела из всех учеников, сделать эдаких, Павликов Морозовых. Проще говоря, стукачей. Я под это движение попадать не хотел. Да и вообще, был сильно умный. Она видела во мне соперника. Соперника, не в том плане, что я займу ее место. Понятно, что это невозможно. А в том, плане, что я умнее многих, за мной идет толпа, я заводила. А значит, противовес её авторитету. Ведь, она одна должна быть полноправным хозяином детских душ. Ну, она стала делать из меня изгоя. Любую мою оплошность, превращала в огромное происшествие. Всячески унижала меня. В конце концов, меня стал ненавидеть, весь класс. Я стал один. А она со всеми. К тому же, мои родители были весьма обеспеченными людьми. А это, как оказалось, еще один повод, не любить меня. Она всячески подчеркивала, что я не бедный. Я даже знаю, что один раз, когда я сильно заболел, и почти месяц не ходил в школу, она всему классу, рассказывала, что я за границей отдыхаю. Представь, как это злило детей. Они в снег и дождь, встают утром и идут в школу. А я мало того, что не хожу, так еще и за границей, на каком-нибудь пляже. Но и на этом она не останавливалась. Она убеждала детей, в том, что их родители бедные, потому, что богаты мои. Мол, мы жадные, и не хотим делиться. И это только то, что я знаю. Я хотел, перейти в другой класс, а лучше в другую школу. Рассказывал, об этом своим родителям. Но они мне не верили. Они считали, что я просто слаб, и сдаюсь. И если поменять школу, то я привыкну, что от проблем можно убежать. А вот если оставить меня, в этом проклятом классе, то это меня закалит, сделает мужчиной. Увы, мужчиной, я может и стал, только толку тогда от этого было ноль. Когда тебя бьют вчетвером, мужественность, не очень помогает. Конечно. Я мог бы выучить, скажем, приемы борьбы. Но моему отцу, некогда было мной заниматься, он без конца зарабатывал деньги. И у меня всегда, было ощущение, что я никому в этом мире не нужен, даже родителям. Хотя, они делали, как считали нужным. Я это сейчас понимаю, тогда не понимал. И они не понимали, что времени мало, и всех денег не заработать. Что мне сейчас их деньги? Да я на них живу, но лучше бы я их зарабатывал, чем знать, что не было детства. Что в самые важные моменты моей жизни, родителей не было рядом. Это больно. Но вернемся к учительнице. Она всячески меня унижала, а я ей мстил. Как мог, словами, драками с одноклассниками. И тем самым, только усугублял свое и без того тяжелое положение. Ведь, никто не поверит ученику. Все поверят учителю. А когда, ученик хулиган, его и вовсе не станут слушать.
-Ты, кому-нибудь рассказывал об этом?
-Нет, ты первая. И знаешь, что еще?
-Что?
-Сейчас, ты будешь первой и последней, кому в этой гадкой жизни, я скажу главные слова. Слова, которые, способны, сделать жизнь прекрасной. Ты понимаешь, о чем я?
-Ну, я девушка умная, понятливая. Но тебе все же придется сказать. А то вдруг я не правильно поняла.
-Все ты поняла.
-Я жду!
-Юль…
-Да?
-Я люблю тебя!
-А я тебя нет.
-Как нет???
-Тише, тише. Завелся тут, понимаешь ли. А вот так, я тебя не люблю, я тебя обожаю!
-Уважаю?
-Обожаю.
-Громче.
-ОБОЖАЮ!
-Слушай, я до сих пор, не знаю твою фамилию.
-Савина я.
-Не может быть.
-А что такое?
-Да, нет, ничего. Я просто думал, что твоя фамилия Комарова. Видимо ошибся.
-Ну-ка, ну-ка. Это ты, мне типа предложение делаешь?
-Ну, типа да.
-Ну, я не знаю. Я девушка приличная, должна поломаться немного. А потом, так вот гордо встать, над кроватью, и сказать.
-Что сказать?
-ДА!
Глава пятая.
Как оказалось, с прежней школы, Раису давно уволили. И она перешла в соседнюю. К тому времени, она успела выйти замуж, и родить двух детей. Но муж постоянно пил, а сама она не очень любила своих детей, и что бы, хоть как-то прожить, отдала детей своей матери. Навещала их, только когда, в очередной раз, приходила к старой матери-пенсионерке, взять взаймы.
Устранять, учительницу, решили проверенным способом. Вечер, подъезд, нож, горло. Но любая схема, имеет свойство выходить из строя, причем ни когда-нибудь, а в самый неподходящий момент, когда на кону дело всей жизни.
В тот вечер, стояла мерзкая погода. Весь день лил дождь. И с приходом темноты, улицы покрылись лужами, земля превратилась в грязь. Раиса Ивановна, возвращалась домой. Дома, у окна сидел её вечно пьяный муж, и ждал, пока придет супруга. Ждал, не потому, что любил, и скучал. А потому, что перерыв, весь дом, так и не смог наскрести на заветную бутылку. А похмелье крутило. Можно было по старинке, пойти и выпить на халяву, с мужиками во дворе, но паршивая погода, дождь который был так некстати. Улицы были пусты. Вот он и ждал жену, у неё то, точно должна быть наличность на опохмел. Когда он увидел, что она подходит к подъезду, он отошел от окна, и направился к двери. Надо ведь выслужить на бутылку. Откроет ей дверь, снимет пальто, сделает комплимент. С ней ведь иначе, никак. Строгая она у него.
Раиса Ивановна зашла в подъезд, и как в прошлый раз, Юля стояла этажом выше, а Жека зашел следом. Не дожидаясь, пока бывшая учительница, дойдет до двери, Жека окликнул её.
-Вечер добрый, Раиса Ивановна.
-Я вас знаю?
-Ну, обижаете Раиса Ивановна. Вглядитесь.
-А, Комаров. Повзрослел, возмужал.
-Спасибо, все за деньги родителей. А вы так и живете, в однокомнатной? Обидно. И это, не смотря на ваши заслуги перед обществом.
-Прекратите, говорить со мной в таком тоне, молодой человек.
-Завали, старая карга. Кстати познакомьтесь, Юлия Комарова, моя жена. И знаете, что?
-Что?
-А всё. – Ухмыляясь, сказал Жека, в то время, как Юля, всадила в живот Раисе нож. Жека, быстро поднялся по лестнице, и смотря на онемевшее лицо, перерезал ей горло. В это время, муж Раисы открыл дверь, и набросился на Юлю. Он ударил её об стену, и потеряв сознание, Юля скатилась вниз по ступенькам, свернув свою хрупкую шею.
-Сууукааа! - Бешенным криком порвал тишину Жека. Он бросился на мужика, сотни раз вонзая нож в его тело. В слезах и крови, он бросился к Юле. Никогда, такая боль и такое безумие, не наполняли его сердце. Никогда, так сильно не хотелось разорваться. Он бил кулаками по стене. Кричал. Плакал. А после, в последний раз обнял безжизненное тело, первого человека, которого полюбил в этой жизни, первого человека с которым был счастлив. В мозгу крутились тысячи мыслей. Он не хотел её бросать, в этом зачуханом подъезде, но понимал, что если останется, то приедет полиция, и он так и не закончит свое последнее дело. Ведь он обещал Юле.