Стихи или что- то похожее на них
От автора.
Никогда не относился серьезно к литературе. Я писал и считал, что это так, второстепенное, приятный бонус. Просто раньше литература давала мне ощущение полноты. Я чувствовал себя цельным. А сейчас мое отношение изменилось. Я стал пользоваться словами, осознавая, чего можно добиться, правильно распоряжаясь ими.
О чем этот сборник? Я не знаю. Знаю лишь, что он называется «19». Почему 19? Потому что мне на данный момент девятнадцать лет. Конечно, я бы мог дождаться двадцатилетия и уже после подытожить одну из эпох моей жизни. Но, почему то, мне не хочется этого делать, поэтому пусть будет «19».
Признаюсь честно, сюда вошло далеко не все, что я написал в течении шести или семи лет. Да, большая часть написанного неинтересна и бессмысленна, но, должен признаться, есть и то, что мне нравится. Эти стихи, очерки, к моему большому сожалению, пылятся где- то на полках, в стопках других, менее талантливых работ. А найти их сейчас не представляется возможным.
Может быть когда- нибудь, когда я найду время для этого, я разберу бумаги, отсортирую, ненужное сожгу, а нужное перепишу и выпущу другой сборник, более полный, более осмысленный. Только вот я не знаю, когда это случится.
А ныне приходится довольствоваться тем, что есть под рукой. Да, этого не мало, и это самое лучшее из того что я написал на данный момент, но то ли это? То о чем я хотел сказать? Это оно? Думаю да.
Мне часто говорят, что я плохо пишу. О да, касательно стихов - согласен абсолютно. Стихи у меня не получались никогда! Единственный плюс - меня редко тревожит чужое мнение, поэтому в этот сборник вошли и стихи.
Может показаться, что я пытаюсь кого- то учить. Ничего подобного. Мне бы самому научиться, а уж потом… Просто некоторые привратно понимают мои слова в силу своей испорченности, стереотипности мышления, и это очень огорчает. Я бы мог сейчас попытаться понять смысл всего написанного мной, но это сложно, даже мне, поэтому, мой дорогой читатель, для тебя уже есть «партийное задание».
Думается мне, что больше ничего умного я не скажу.
В конце авторского слова хотелось бы пожелать Вам приятных ощущений, побольше фантазии и хорошего настроения.
С Уважением Н.Немов.
P.S.: Перечитав «От автора» я осознал, что оно провально. А, пусть. К черту правила и законы!
Рассказы
Бабочка.
Он шел по мосту. Со стороны Волги дул холодный ветер. Ресницы склеивались, брови и шарф покрылись инеем.
Он не замечал этого. Просто шел и думал. Думал о том, что нашел Её. Думал о будущем.
"Господи! Я счастлив! Что мне ещё надо?! Я люблю Тебя!"- он взглянул на небо, затянутое серыми облаками, и, казалось сквозь них не пробьется его возглас.
Хотелось плакать. Хотелось разорвать свою грудь и подарить людям ту любовь, которая поселилась в его сердце.
"Господи! Какое это счастье!"- мысленно восклицал он. Его душа плакала. Она оживала, расслаблялась и наполнялась силой. Она плакала, смеялась, металась по всему миру, кружилась, хохотала, улыбалась и любила.
"Какое это счастье!"- отозвалось эхом внутри.
Всю ночь он спал, беззаботно улыбаясь чему- то прекрасному, светлому, нежному и сильному.
А утром снегопад закончился и выглянуло красное солнышко.
Он проснулся с улыбкой. Его глаза светились. Они были наполнены. Наполнены Божественной Любовью.
Они сегодня должны встретиться.
Через час он вышел из дома и направился к заливу. Он шел и улыбался и получал в ответ радость.
Все, кто видел его в тот день, все становились чуточку счастливее. Они начинали улыбаться, чаще смотреть на небо и любоваться тем миром, в котором все любят друг друга.
Кто плакал - тот успокаивался и забывал свои беды и неудачи. Те, у кого было плохое настроение- расцветали, их души больше не напоминали сжатую пружину. Они становились похожи на птиц, носящихся в воздухе, пропитанном божественным запахом Любви.
Они встретились ровно на середине пешеходного моста. Они встретились взглядами и...
Это был взрыв. Весь город перевернулся. Он возродился, взлетел и запел. Пело всё, пели все, освещаемые ярким утренним светом счастливого солнца.
Они бегали, дурачились, валяли друг друга в снегу, смеялись. Они почти не разговаривали. Зачем слова, когда и так все ясно? Они были одним целым. Они были Любовь. Они были как Бог. Они были всем этим миром.
Влюбленные минут не ведают. Пролетели часы, никто никуда не спешил.
Тихонько наступил вечер.
Солнышко закатилось за горизонт и тихонько подсматривало за ними через отражение в Луне.
- Пора домой. Ты проводишь меня?,- нарушив молчание проговорила она.
- Конечно,- тихо улыбнулся он.- Я люблю тебя.
- И я тебя очень люблю!
С тех пор они стали почти неразлучны. С каждой новой встречей их души сливались в одно целое все больше и больше.
* * *
Наступила весна.
Для него это была всего лишь вторая настоящая весна.
Только тогда, когда ты любишь и любим искренне, безотчетно, начинаешь радоваться каждому новому дню. Ты благодаришь Бога за то, что он рядом, помогает и любит. И ты любишь Его. Любишь всех.
Они продолжали встречаться каждый день, ныряя в океан счастья, который создала их Любовь.
Они не надоедали друг другу.
Каждый раз, кок он видел её - красную, курносую и безумно красивую, он влюблялся заново; и она влюблялась в него- свежего, красивого, счастливого...
Это была любовь от Бога. Видимо самим небесам нравилось наблюдать за их счастьем и единением.
Никто из окружающих им не завидовал. Все радовались, как радуются родители, когда их ребенок первый раз улыбается, делает первый шаг, говорит первое слово.
Поистине, они были рождены этим миром для любви и жизни.
* * *
Наступило лето. Распустились первые цветы на лугу. Проснулся лес. Свежий ветерок беззаботно облетал свои владения.
Проснулась и Бабочка.
Она родилась заново.
Проснулась и полетела к лугу, что бы немного подкрепиться нектаром свежих цветов.
Она подлетала к цветку, нежно обнимала крылышками лепестки и тихонько шептала: "Доброе утро, цветок. Ты красивый. Я люблю тебя. Дай мне немного своего сока". А цветок украдкой целовал Бабочку и шептал: "Я тоже люблю тебя. Бери. Бери столько, сколько тебе нужно".
И так было каждый день. Бабочка познакомилась почти со всеми цветами на лугу, кроме тех, которые были в самом конце зеленого, пушистого поля.
Каждое утро Бабочка летала все дальше и дальше. Цветы приветствовали её, она приветствовала их и они любили друг друга.
Так было каждый день, пока не случилось...
* * *
- Давление шестьдесят на ноль. Пульс не прощупывается.
- Делаем искусственное дыхание.
- Поехали!
* * *
Он стоял и ждал её на мосту.
"Она никогда не опаздывала. Что- то случилось"- тревожно думал он.
А сердце билось все медленнее и медленнее.
" Что с ней? Где она сейчас?"- улыбка медленно сползла с его лица. И вдруг он начал задыхаться, потекли слезы.
А вечером она сама позвонила ему.
Когда на экране высветилось её имя, он облегченно вздохнул.
- Алло?
- Милый, прости меня! Я в больнице.
- Что случилось?
- Я не знаю. Не помню. Просто очнулась в палате.
- Я приеду.
- Завтра утром.
- Хорошо...
- До встречи.
- До встречи...
Ночь прошла тревожно. Было тяжело.
Утром он отправился к ней. Она встретила его поцелуем. Первым за все время их встреч.
- Как ты?
- Молчи. Узнаешь.
Он сел на её койку, она нежно прижалась к нему. Он чувствовал её мягкое, тяжелое, усталое тело.
Они еще долго так сидели, пока их покой не нарушила молоденькая медсестра, которая принесла обед.
- Кушай, а я пойду,- шепнул он в её ухо.- Извините, а где я могу найти врача?
- Пойдемте, я покажу,- ответила медсестра.
Кабинет врача был тесным, угнетающим, тревожным.
- Здравствуйте.
- Здравствуйте. Я по поводу Юлии из одиннадцатой палаты.
- А...- доктор тяжело вздохнул.- Присаживайтесь.
- Что с неё?
- Как вас зовут?
- Андрей.
- Алексей Михайлович. Очень приятно,- они пожали другу другу руки.
- Взаимно. Так что с ней?
- Ситуация непростая. У неё рак. Вчера у Юленьки был приступ и она потеряла сознание. И когда падала, сильно ударилась, из- за чего и произошла остановка сердца. Я не могу сказать, сколько она проживет. Будьте рядом с ней...
- Хорошо...- прошептал он, встал и ушел.
* * *
Проснувшись серым, дождливым утром, Бабочка решила полететь на край луга, туда, где она еще не была, туда, где растут незнакомые цветы.
Она летела, но никто не здоровался с ней - цветы не раскрыли сегодня свои бутоны, потому что все знали, что будет дождь и никто не хотел, что бы тяжелые капли повредили их лепестки.
А Бабочка все летела и летела.
И вот перед ней те самые цветы, которые она мечтала увидеть. Бабочка подлетела поближе к одному из них и села на бутон.
- Доброе утро,- взволнованно прошептала она, но цветок не ответил. Он спал.
- Почему ты молчишь?- а в ответ тишина.
И тогда Бабочка решила улететь от этого неразговорчивого цветка, как вдруг на неё упала первая капля. Бабочка не удержалась и начала падать вниз.
Она не могла взмахнуть крыльями- они намокли и стали тяжелыми.
Бабочка падала и её крылья были беспомощны. Вдруг она зацепилась за шип и порвала свое крылышко. Она бессильно упала на землю.
* * *
На улице было холодно. Погода была пасмурной. Город выглядел пустынным. Все знали, что сегодня будет дождь и поэтому решили попрятаться кто - где.
В палате было темно и холодно. Андрей сидел перед кроватью. Он держал её руку, прижимал к себе, целовал и надеялся. А она молча лежала и смотрела на него, на свое будущее и прошлое и настоящее. На саму себя.
- Я хочу поговорить с тобой,- сказала она.
- Давай...
- Ты любишь меня? Скажи правду.
- Да, люблю. Конечно!
- Что ты сейчас чувствуешь?- улыбаясь спросила она.
- Я боюсь.
- Значит не любишь...
Он посмотрел в её глаза и понял. Понял все, что она хотела ему сказать. Понял, что чувствует она. Понял, что должен делать.
- Так надо,- промолвила она.- Иди.
- До встречи...
- До встречи, милый.
И она поцеловала его. В последний раз.
Он ушел. Гремел гром над головой. На небе начиналась война. Она эхом отзывалась в сердце Андрея. Он думал о том, что это не справедливо, так не должно быть. Думал, что Небу без разницы на чувства людей. Он не хотел её отпускать.
Но в памяти всплыло её родное лицо и слова: "Так надо. Иди"...
Она смирилась. Она подчинилась Его воле.
Навстречу ему шел молодой человек. Он подошел к нему.
- Как тебя зовут?- спросил парень.
- Какая разница?
- Если ты имеешь имя, значит ты есть. Значит ты жив.
- Скоро меня не станет. а как тебя зовут?
- Коля. Рассказывай,- это была не просьба и не приказ. Просто он произнес это слово и слова из уст полились сами.
Когда он рассказал все, что чувствовал, Коля посмотрел в его глаза и произнес:
- Сделай это. Стань им,- и ушел.
Он поднял глаза к небу и в лицо ударила первая капля...
* * *
Бабочка очнулась от раскатов грома.
- Вставай. Вставай,- шептал цветок.
- Кто ты?- спросила Бабочка.
- Я - Белая Роза...
- Это ты меня поднял?
- Да, начинается дождь, а ты была без сознания,- отвечал цветок.
- Выпусти меня. Мне надо лететь!
- Что ты! Давай переждем дождь! Ты же погибнешь!
- Нет! Мне надо лететь! Я могу не успеть!- Кричала Бабочка.
- Сделай это,- печально прошептал цветок.- Лети...
И он распустил на мгновение свои лепестки.
Бабочка вспорхнула и чуть не рухнула. Крыло болело. Было невыносимо им махать. Но пересилив свою боль, пересилив себя, она взмахнула ещё и ещё и начала подниматься все выше, прямо к тучам.
Она поднималась вверх до тех пор, пока воздух держал её.
Громыхнул гром и Бабочка вдруг рассыпалась мелким каплями дождя и пролилась на луг.
Когда частицы Бабочки попадали на знакомые её цветы, они резко раскрывались и пытались поймать ещё чуточку Бабочки, ещё капельку Великой Любви...
* * *
Юля умерла.
Их Любовь пролилась вместе с дождем на этот мир. Небо оплакивало конец. Конец истории одной Великой Любви.
Когда частицы Любви попадали на людей, они становились чуть лучше, чуть добрее. ни начинали любить.
Но все хорошее быстро забывается. Люди забыли про Великую Любовь. Они забыли про двух людей, благодаря которым она родилась.
Печально...
Они пожертвовали себя, все, что имели на благо этого мира. Но мир забыл про них. Он ничего не отдал им взамен.
Они вместе. Они всегда будут вместе. Вместе смотреть на нас, встречать новую Любовь, провожать старую.
Они любят нас.
Удары Сердца.
Однажды я был свидетелем интереснейшего события и медицинского феномена.
Это произошло 10 лет назад.
Я каждое лето езжу к бабушке и дедушке в деревню, в которой родился. Это мой дом, моя маленькая Родина, и лучше ничего быть не может.
Я был тогда маленький, но запомнил этот случай очень четко.
Как-то мы пошли с моим братом на Федькин пруд. Это такая большая лужа, заросшая тиной. Шли на рыбалку ловить ротанов для кошки. Очень часто радовали Муську свежей рыбой.
Дело шло как обычно: был улов, незаметно темнело. В это время на противоположный берег пришли люди, пьяные и веселые, которых приспичило купаться.
Какая-то женщина в черной блузке и в штанах подплыла к нам. Мы попросили её быть осторожней. И вдруг мой поплавок резко ушел в воду. Да так неожиданно, что я чуть удилище не выпустил из рук.
А дальше как в сказке про репку. Коля тянет- не может вытянуть; Сережа помогает- та же ситуация. Папа пришел и помог нам. Вытащили мы карася здорового- сантиметров 20 в длину, и пошли домой.
Утром, когда я проснулся, дома никого не было. Только бабушка во дворе карася чистила. Потрошила и чуть не плакала, ведь когда резать начала, рыба зашевелилась, рот открыла.
И вдруг я заметил рядом с желудком и кишками сердце. Его нельзя было ни с чем спутать, потому что оно билось, да так резво, будто до сих пор качало кровь. Я пошел показывать его соседям. Все только удивлялись…
Примерно через час оно остановилось…
И только сейчас, спустя время, я понял увиденное. Это было чудо. Сердце, умирая как бы говорило: "Тебе надо жить, ты это жизнь". Оно дарило всем людям теплую, живительную Надежду. И я хочу себе такое сердце, которое после моей смерти стучало бы дальше.
В напоминание.
Он сидел и разговаривал с луной - странное занятие, не правда ли?
- Вот когда я выберусь отсюда, если это вообще когда- нибудь случится, приеду домой к жене и скажу: «Милая, прости меня за все! И я тебя очень люблю!» Вот, и подарю ей нарциссы.
Костер уже давно потух, угли остыли и снег казался живым из- за чистого лунного сиянья.
Человек огляделся, увидел лес, в котором блуждал уже три дня и четвёртую ночь, вздохнул и задумался.
С уходом света уходили из сердца и светлые мысли, и на смену им приходили другие, печальные и холодные- намного холоднее воздуха, сильно пропитанного сонливостью. От них становилось еще хуже. И к тому же они походкой пумы пробирались к несчастному мужчине сорока лет с седоватой бородой, придающей доброе выражение лица, который неуклюже и неудобно съежился сидя на корточках.
Надежда умирала каждую ночь и возрождалась утром. И если есть Надежда, есть и Вера и Любовь. Бог своими руками- природой может показать человеку многое. И то, что мы полностью зависим от окружающего мира; что Бог всемогущ, а мы лишь его дети, младенцы. Творец заложил в нас ровно столько, сколько понадобится для жизни. Мы слабы физически, но у нес есть Вера, Надежда и Любовь. И Бог есть эти три чувства. А ежели их нет в человеке, то нет и Бога в нем.
Утром человек проснулся. Проснулся и зарыдал: он не мог пошевелить ни одной из своих конечностей.
- Черт!!!- выругался человек.
И горько застонал. Он не думал н о Боге, ни о спасении, ни о жене. Он просто рыдал и стонал.
А к полудню слезы высохли, дыхание прекратилось, сердце остановилось. Лишь глаза остались открытыми и как бы в напоминание о том, что нельзя терять Бога в себе!
10.03.08.
У каждого свой смысл.
Жил-был один король. И было у него все, что он мог только пожелать. Но печален был властитель, ибо не имел он знания: в чем смысл жизни.
Как и все короли, он думал, что народ знает ответы на многие вопросы. Король выпустил указ, в котором говорилось о том, что нашедшему ответ на его вопрос, он отдаст пол царства. И стали съезжаться к королю многие люди. Они очень хотели своими ответами угодить правителю.
- Мы живем для того, что бы ощутить сладость жизни.
- Что бы пусто на земле не было.
- Что бы узнать многое и создать свой мир.
- Что бы… Я не знаю…
- Что бы оставить потомство, а те оставят свое и так далее.
- Что бы брать и отдавать.
- Что бы скучно не было.
Но все эти ответы на такой простой вопрос не нравились королю. И он так опечалился, что смертельно заболел. И вот на смертном одре король нашел ответ на свой вопрос.
- Я жил, что бы мучиться. Что бы искать, но не найти ответ на свой вопрос.
Конец.
Был вечер и было утро; все время шел снег. Люди поёживаясь выходили из своих хижин, и вопрошающе смотрели в небо, желая найти в нем ответ на такое бедствие, как снег летом. Шла вторая луна лета.
Старцы, отмеченные тяжестью морщин, говорили меж собой об этом событии.
- Когда мой отец был маленький, в первую луну весны было жарко также как и летом,- говорил один старец.- Он сказал, что виноват был шаман. Тот давно алкал власти.
- И наш нечист,- решили старцы.
Закопав в мерзлую землю труп шамана - потеплело: выглянуло солнышко, и, улыбнувшись, стало топить снег.
Был вечер и было утро; стало еще холоднее.
- Нет, не в шамане дело. Это вождь богов разгневал.
Тринадцать стрел поразило тело вождя, привязанного к главному божеству природы - тысячелетнему дубу. Чертова дюжина юных воинов опустила свои луки.
Но теперь стало невозможно греться у костра – пламя замерзало в движении, странно и страшно светясь огненной геенной.
Люди зароптали, народ поднялся с криками, о том, что старцы во всем виноваты, ведь это они заставили убить шамана и вождя.
Но один встал на защиту старцев и закричал:
- Остановитесь!!! Этим ничего не изменить! Пролито итак много крови. Достаточно!…
Но народ отныне не народ, ибо он безумен. Отовсюду послышались крики : « Нечист! Нечист!»
- Надо сжечь их, дабы принести жертву всем богам!
- Но ведь огонь…- начал было кто-то, но в этот миг костер в центре деревни взорвался, и блики пламени хитро и ехидно заплясали по стенам домов.
Все: и женщины, и дети, и мужчины – все плясали вокруг костра в бешенном экстазе, в дьявольской эйфории, в котором догорали старцы и храбрый юноша. И всем казалось, что стало теплее…
Был вечер и было утро; никто не проснулся…
Счастливец.
Встретились как- то поэт и рабочий. Поэт стал расспрашивать рабочего о том, как тот живет, чем занимается.
- Живу, как и все, дома строю, деньги получаю. А в свободное время мне остается только спать, выпивать, да жене деньжат отдавать. А ты?
- А я нигде не работаю, стихи пишу, потом в журналы, в газеты отсылаю. Тем и живу.
- Стихи?
- Да, философские. О любви и ненависти, о вере и о безумстве, о жизни и смерти. Вот ты после смерти куда собираешься? Я в рай обязательно!
- А, как получится… Не думал еще.
- Счастливец!...
Мушка.
Мушка села на окно автобуса, который ехал из Очень Провинциального Городка в Провинциальный Город. Через минуту ее заметил Человек, который ехал в этом автобусе. Он сидел, думал о чем- то своем и первое время просто наблюдал за мушкой. А та наблюдала за Человеком и пыталась прочесть его мысли. Мушка подумала, что сейчас он попытается ее прихлопнуть, и она оказалась права- Человек хлопнул по стеклу, но насекомое сидело с другой стороны и убийство не произошло. Человек вздохнул и опять погрузился в свои мысли. Мушка попыталась опять прочитать их, но не получилось. Точнее получилось, но все было настолько запутанно, что она решила не забивать свою маленькую головку всякими глупостями.
Мушка села на окно автобуса, который ехал из Очень Провинциального Городка в
А вот в голове Человека действительно все было очень запутанно.
Он ехал из своего родного городка, в котором родился, с безумным чувством разочарования. Городок его не принял. И оказалось, что Человек был раздражителем для жителей Очень Провинциального. И дело было во внешности. Нет, Человек не был уродлив, а, может, даже наоборот, вполне симпатичен. Правда, имел он длинные волосы, серьгу в левом ухе. Гулять же Человек любил в своем длинном черном плаще, в белых, узких джинсах и в кожаных кедах. А жители Городка, по правде сказать, не отличались столь яркой внешностью…
"Но почему так,- думал он.- Почему в моем городе меня воспринимают как инопланетянина? Это очень плохо. В Провинциальном Городе такого нет. Даже если бы я был одет как- то глупо- промолчали бы, а в Очень Провинциальном Городке надо мной смеются только потому что я отличаюсь от них. Ну а что ждать от таких людей? Вечер, и молодые мамочки толпами идут в магазин, толкая перед собой коляски с дитями, покупают пиво, водку и направляются прямиком в парк, что бы опустошить накупленное. Почему так? Почему обратная ситуация?
Очень Провинциальные Городки всегда отставали в развитии, но тут другое. Тут деградация. Обычно в таких Городках и только в таких сохраняется что- то такое, что делает этнос этносом. А тут безнадежное падение народности, всего того, чем мы отличались от других. Нет, такого в Провинциальном Городе нет. Этому, видимо, больше внимания уделяется там, а не здесь... Нет, я не конченый урбанист! Просто не понимаю!"
Вокруг Человека ехали другие люди. Он впивался взглядом в их глаза и пытался увидеть будущее этих людей. Но он не видел. Человек много чего мог увидеть, но будущее этих людей не мог.
Зато видел историю каждого.
Кто постарше ехал на работу или на калым, кто помладше - на учебу или тоже на работу. Раз мозгов не хватило поступить учиться в Провинциальный Город, то пусть хотя бы работают.
У каждого своя история, своя трагедия, только вот их жизни тесно сплелись в этом пресловутом Очень Провинциальном Городке, который безнадежно деградировал.
Человеку пришла в голову другая мысль: все это - происки гадких американцев, которые стремятся к одному, равному обществу. Хотя, если быть честным, все это придумали европейцы, по официальным датам, где- то 300 лет назад. Ну а американцы продолжили. Если какой- то народец не вырастает до общего уровня с обществом, его надо просто отупить. Что ж, у них хорошо это получается. Они вторглись в чужой мир и пытаются там свои законы установить. Вот, примерно, как и Человек пытался вторгнуться в другой мир- мир природы - убить букашку. Только у Человека не получилось, а другие вполне успешно вторгаются.
Человеку стало грустно. И, наверное, мушка почувствовала это, мысленно посочувствовала и улетела обратно в свой мир, к своим детишкам, собратьям... Улетела к врагам и прочим опасностям. Она не стала больше мешать Человеку думать- зачем?
А человек все ехал и ехал дальше, грустил и понимал, что запущенные процессы уже необратимы.
Еще минута и в автобус как- то неуклюже, но все же целенаправленно въехал большой грузовик, нагруженный какой- то ерундой. Автобус попытался увернуться, но он был не менее неуклюж и перевернулся. По инерции проехался еще несколько метров и в крышу въехал другой транспорт. Человек подумал, что ему больно, и надо что- то делать, но не успел.
Мушка улетала и видела все это. В ее голове возник вполне логичный, а главное правильный вывод: "Вовремя"... Мушка молодец. Она успела спастись. И уверен, что она будет счастлива, пока в полете ее не съест какая – нибудь птица...
Неудержимый поток мыслей…
Ленточка и Я.
Мысли по бреду. Ведь по сути никого из вас не интересует то, что я напишу. Нет, я не прав? Бред. Верю. Но согласитесь, вас в реальной жизни и в реальном времени интересует только ваше Я. Вопрос в том, что заключает в себя это короткое, но безумно ёмкое слово. Не буду пускаться в размышления и погружения в души других людей. скажу про себя. Мое Я - это я, это все то, что я вижу, ощущаю, слышу, чувствую, все то, о чем или о ком я думаю, все то, о ком или, опять- таки, я знаю. А знаю много. Вот оно Я. Кто то называет это своим миром, который у каждого свой. Может быть, но понятие "персональный мир" несколько сомнительно. Другое дело - Я!
Я много. И таких как я «Я» тоже очень и очень много- не перечесть.
Представьте, что вы ходите и оставляете какой- то энергетический след. За аллегорию сойдет лента. Начало ленты - чрево матери, а конец... Кто знает, да и не это важно сейчас. Так вот, представьте, что вы живете, ходите, занимаетесь чем- то и за вами тянется эта ленточка. Проходят года, меняются места вашего пребывания. Но ленточка все тянется. Не правда ли, длинная она. И охватить этот факт своим сознанием очень сложно. Мне 19. И за эти годы я исходил столько, что вокруг Земли ленту обернуть хватит. В целом пока ясно?
Но. К чему я. У каждого человека своя ленточка, она тянется за ним. Порой ленты пересекаются, иногда переплетаются. Бывает, что завязываются в узлы, распутать которые невозможно. Ведь для этого нужно вернуться назад. Пока путешествовать во времени мы не умеем.
Ты идешь по своим делам, делаешь какие- то, одному тебе понятные вещи и даже не замечаешь эту ленточки. Да и на чужие не смотришь, и не задумываешься о них. Зачем? Ну правда? Сейчас рядом со мной сидят двое людей. Я вижу их в первый раз и не знаю кто они такие. Зачем смотреть на ленточку, и любопытствовать, кому она принадлежит, через что тянется она, какого цвета и какое Я у хозяина ленточки.
Иными словами я отделяю себя от них. Так же как и они себя от меня, окружающих. И так было, есть и будет. Все в норме вещей. Мы же все индивидуальны, не похожи ни на кого (не спорю с этим). А по факту получается, что мы индивидуальны, и не собираемся интересоваться никем другим кроме себя. Зачем? Мы же самые лучшие. Как это называется? Самолюбование, нарциссизм. Мы гордимся своей индивидуальностью, холим и леем свое маленькое эгоистичное я.
А вот если все- таки ненадолго забыть про себя и подняться в космос, нет, чуть выше, поглядеть на все это объективно и представить ленточки. Что же получается? Все взаимосвязано. Безумно тесно, яблоку негде упасть. Мы каждый день пересекаем чьи- то сотни ленточек. И, все это ведет к каким- то последствиям. Не бесследно же проходит. След есть лента.
Ладно, что- то я слишком погрузился в раздумья.
К чему вел?
Как итог: все, все, что с нами происходит - это следствие. Причина - не знаю. А следствие вот оно. Не случайность, не перст судьбы или чья- то вина. А следствие каких- либо движений.
Так. Стоп. Не об этом хотел написать.
Хотел сказать изначально, что хватит быть эгоистами. Пора смотреть на людей так же, как и на себя. Включать свой мозг и понимать, что если вам кто- то нагрубил в троллейбусе, автобусе, в метро - это не просто так. Есть у человека причины. И когда у вас есть причины - вы тоже грубите. Пора быть терпимее, воспринимать мир как мир, в котором мы все переплелись и неотделимы друг от друга. Это важно помнить всегда. И тогда ваше Я станет лучше. А заодно Я хозяев, переплетенных с вашей, ленточек.
Разговор.
Я ехал на электричке из Москвы в Сергиев Посад. Ехал с отцом. Он искал работу, я с работы. Сидели, разговаривали о работе.
Обычно после станции Пушкино- контроль. Мы быстренько перебежали на остановке в другой вагон и сели на единственные два свободных места.
Сидели, продолжали говорить. Рядом спал бородатый мужчина лет пятидесяти.
Разговор зашел о литературе.
К слову, мой отец тоже пишет. Но пишет для себя и, как говорят, "в стол". Он христианин, и даже не в широком понимании этого слова. Папа говорит, что Бог открывает новое понимание Библии, жизни в целом- именно это он и записывает.
Папа говорил, что он когда- то хотел издать свою книгу, зашел в одно из многочисленных московских издательств, но ему заломили какую- то нереальную сумму, необходимую для выхода книги.
Так вот, мы говорили об этом. Я сказал, что и мне предлагали публиковаться в различных альманахах, но за деньги. Причем издателя в принципе не важно качество "писанины", раз даже мне поступали подобные предложения. Говорил, что нынешняя литература упирается в деньги, и будь ты хоть очень талантлив, в первое время тебе придется публиковаться не бесплатно.
Отец соглашался, говорил, что по сути, люди осознают талант и значимость автора только через время. В пример мне он привел и без того известного Афанасия Фета, сборник стихов которого при жизни поэта даже не был продан полностью, а сейчас его изучают в школе.
Я сейчас уже не вспомню как разговор зашел о писателе с фамилией Тындяев. Папа говорил, что он достаточно известный. Я рассмеялся и сказал, что даже не слышал о таком.
В этот момент Бородатый проснулся. Открыл глаза и сказал:
- Нет, ну на самом деле он очень известный.
Мне стало стыдно, что я, филолог по образованию, не слышал о таком писателе.
Отец с бородатым начали вспоминать рассказы Тындяева, а я задумался.
Сколько людей вокруг! Разного возраста, с разной внешностью, характером. И ведь все они такие же как и я. У них есть дом, семья, своя история, если можно так сказать.
Когда- то я записал свои мысли и назвал их "Ленточка и Я". В этих размышлениях я пытался представить, что за каждым человеком тянется ленточка. Порой эти ленточки пересекаются, завязываются в узлы...
Я думал о том, что каждый человек- личность. Он думает, живет, решает проблемы. Как же много людей, как много личностей и как необъятен наш мир. И насколько же велик Бог, если он знает все про каждого! Слышит мысли, видит каждого каждую секунду.
А Бородатый с моим папой уже говорили про литературный "ширпотреб". Про Донцову, Устинову, Улицкую.
Я продолжал думать.
Очень часто, говоря про нынешнее общество, я использую термин "планктон". Всегда думал, что большинство живущих на земле- планктон. Серая масса. Он даже не задумываются о своей жизни, душе... И мне их было искренне жаль.
Но теперь я стал осознавать, что у всех есть причины становиться планктоном. Свои причины и всегда разные. Я смотрел в глаза людям, сидящим в вагоне и пытался представить, кто они и какая у них жизнь.
Папа и Бородатый заговорили о революции, о Боге и о романе Сергея Алексеева "Крамола". Я тоже читал этот роман и он в свое время произвел на меня довольно сильное впечатление.
Они говорили о революции, о том, что сегодня мы и представить не можем, какой на самом деле был уровень воспитания и культуры в царское время. И почему революционеры в свои ряды брали людей, которым нечего терять. Убийц, воров...
Напросился сам по себе вывод, что без Бога люди звереют. До революции народ верил в Бога, опирался на него. А когда верить стало нельзя, народ одичал и на смену культуре пришли древние животные инстинкты.
Да, без Бога жить нельзя.
Меня обрадовало, что еще много людей на планете, в России, которые понимают это. Значит еще не все потеряно, значит все впереди!
Стихи или что- то похожее на них
Тексты песен альбома «Из Головы»
Не такой
1. Без смысла, без совести,
Сквозь лживые новости,
В бездонные пропасти
С тобою летим.
Летим, разбиваемся,
Вновь собираемся,
Глазами кидаемся
И снова молчим.
Простуды внезапные,
Ура троекратное,
Причины забавные
И нам не уйти.
Не думай что хочется,
Я и есть одиночество,
Душа заболочена-
Меня не спасти.
Не думай, что я
Иду за тобой,
Иду в темноту,
Иду в темноте.
Не думай, что я
Хочу быть с тобой,
Хочу быть с тобой -
Я не такой как все.
2. Без права на радости,
Соленые сладости,
Уже не заправиться
В плохие стихи.
Секунды блестящие
И мы настоящие,
Под солнцем палящим
Нас разнесли.
Солнце
1. Посмотри в мои глаза,
Ты найдешь там все
Я с тобой, а значит страх
Порожден Луной.
Все не так, как слышу я,
Не твое биенье сердца,
Не твои летят слова
И в тебе мне не согреться...
Солнце, где ты,
Где твои лучи?
Мы согреты
Пламенем свечи.
На вопросы
Не найти ответ,
Если просто
Ночью света нет.
2. Помолчи, налей вино,
Боль уйдет на дно бокала,
К нам луна стучит в окно,
В ожидании начала.
В ожидании конца
Ты уйдешь к своим печалям,
Догоревшая свеча
Потихоньку остывает...
Где ты?
1. Где ты, где ты?
Где тебя искать,
Но не найти.
Этот вечер мы
Проведем
Вдвоем.
Где ты, где ты?
Хватит снов,
Лети,
Может там, завтра,
За ночью
Будет дождь.
2. Где ты, где ты...
Где ты, где ты...
Где ты, где я,
В ожидании
Дождя....
Где ты, где я...?
Секунды
1. Сердце пустым звоном бьется в груди,
Мне не важно, что я представляю и с кем будешь ты.
Разговоры с тобой о Луне, под Луной ни о чем,
Мне не важно, о чем мы молчим, о чем мы поем...
И секунды быстрыми вспышками мчатся по циферблату миров,
А причины крошатся в пыль красочных снов, вновь
Секунды быстрыми вспышками мчатся по циферблату миров,
А причины крошатся в пыль красочных снов...
2. Без иллюзий, под четкие ритмы гаснущих звезд,
Мы исчезнем, уйдет в разность миров.
Чтобы снова молчать,
Чтобы снова мечтать, снова сгорать...
Гнев
1. Космическая пустота,
Лаконичные ответы в форме молчания
Мои голубые глаза
Стали серыми от ожидания.
Пустая игра слов,
Мыслей, эмоций, и мы друг для друга
Снова стали ничто,
Снова чужие люди.
2. Зачем прикрывать ложь
И чем прикрывать быль?
Ты мне сказала: "не трожь!",
Я же сказал: "уйди!"
Впадая медленно в транс,
Я проник в тебя без остатка-
Понять, что же было у нас,
О чем мечтаешь украдкой.
Но тщетно- все поглотил гнев!
Дорога Домой
1. Ты уйдешь от меня дождем,
Дождем...
Северный ветер печали несем,
Умрем...
То, что каждый с земли потерял найдем,
Вдвоем,
И по лунной дороге в море уйдем,
Пройдем...
2. Нет, мы не духи, но и не люди с тобой,
С Тобой...
Просто убиты землей родной,
Войной.
А все другое- мир, пустой,
Чужой,
Глупый, наивный, злой
И слепой.
Кто- то сказал: "время прошло",
Ничто,
Ветер тучи угнал, стало тепло,
Светло...
Но нам дорога назад предвещает зло
Одно...
И дома нас не помнит никто-
Ну и что!
3. И мы должны здесь оставаться с тобой,
С тобой,
Просто убиты землей родной,
Войной.
Там, где мы есть- мир пустой,
Чужой,
И нет дороги домой,
Домой.
Когда все только начиналось…
Слова.
Пойми, прости, забудь, не плачь,
Твоё "Прощай" как мой палач,
Порвал канаты, сжег мосты,
Упали в бездну все мечты.
Печаль и смерть твоих разлук
Бьёт по душе как будто звук,
Крик боли или песни птиц,
А может слово слёз: "Вернись"...
Есть сложные для нас слова, их три:
"Люблю", "Прощай" или "Прости"
А есть ёще, те просто так-
«Уйди", "Вернись" или "дурак".
Мы отдаёт отчет словам
Своим, чужим, и тут и там
Так впредь держите при себе
Слова, которые другим больны.