СТРЕМЛЕНЬЕ МОТЫЛЬКА К ОГНЮ 5 страница
страшно, и Максим с Никитой перелезли через трубу в нескольких метрах
справа от арки, промочив штаны в сырой траве и вымазав ноги в грязи.
Никита внимательно посмотрел Максиму на ноги.
- Чего это ты в сапогах ходишь? - спросил он. - Жарко ведь.
- В образ вхожу, - ответил Максим.
- В какой?
- Гаева. Мы "Вишневый сад" ставим.
- Ну и как, вошел?
- Почти. Только не все еще с кульминацией ясно. Я ее до конца пока не
увидел.
- А что это? - спросил Никита.
- Ну, кульминация - это такая точка, которая высвечивает всю роль.
Для Гаева, например, это то место, когда он говорит, что ему службу в
банке нашли. В это время все вокруг стоят с тяпками в руках, а Гаев их
медленно оглядывает и говорит: "Буду в банке". И тут ему сзади на голову
надевают аквариум, и он роняет бамбуковый меч.
- Почему бамбуковый меч?
- Потому что он на бильярде играет, - пояснил Максим.
- А аквариум зачем? - спросил Никита.
- Ну как, - ответил Максим. - Постмодернизм. Де Кирико. Хочешь, сам
приходи, посмотри.
- Не, не пойду, - сказал Никита. - У вас в подвале сургучом воняет. А
постмодернизм я не люблю. Искусство советских вахтеров.
- Почему?
- А им на посту скучно было просто так сидеть. Вот они постмодернизм
и придумали. Ты в само слово вслушайся.
- Никита, - сказал Максим, - не базарь. Сам, что ли, вахтером не
работал?
Слева между холмами мелькнуло море, но дорога сразу же повернула
вправо, и море исчезло. Впереди никого не было. Максим полез в карман,
вынул оттуда косяк и закурил.
- Ну, работал, - сказал Никита, принимая дымящуюся папиросу, - только
я чужого никогда не портил. А ты, даже когда в подвале этом еще не
прижился, уже был паразит. Вот я тебя картину просил на три корабля
обменять, помнишь?
- Какую? - фальшиво спросил Максим.
- А то не помнишь. "Смерть от подводного ружья в саду золотых масок",
- ответил Никита. - А ты что сделал? Вырезал в центре треугольник и
написал "хуй".
- Отец, - с холодным достоинством ответил Максим, - чего это ты пургу
метешь, а? Мы ведь это проехали давно. Я тогда был художник-концептуалист,
а это был хэппенинг.
Никита глубоко вдохнул дым и закашлялся.
- Говно ты, - сказал он, отдышавшись, - а не художник-концептуалист.
Ты просто ничего больше делать не умеешь, кроме как треугольники вырезать
и писать "хуй", вот всякие названия и придумываешь. И на "Вишневом саде"
вы тоже треугольник вырезали и "хуй" написали, а никакой это не спектакль.
И вообще, во всем этом постмодернизме ничего нет, кроме хуев и
треугольников.
- Художника-концептуалиста я в себе давно убил, - примирительно
сказал Максим.
- А я-то думаю, чего это у тебя изо рта так воняет?
Максим остановился и открыл было рот, но вспомнил, что хотел одолжить
у Никиты плана, и сдержался. Никита всегда так себя вел, когда чувствовал,
что у него скоро попросят травы.
- Ты, Никита, прямо как участковый стал, - мягко сказал Максим. - Тот
тоже жизнь объяснял. Ты, говорил, Максим, на производство идти не хочешь,
вот всякую ерунду и придумываешь.
- Правильно объяснял. Ты от этого участкового отличаешься только тем,
что когда он одевает сапоги, он не знает, что это эстетическое
высказывание.
- А сам ты кто? - не выдержал Максим. - Может, скажешь, не
постмодернист? Такое же говно в точности.
Но Никита уже успокоился, и его глаза подернулись прежней вялой
меланхолией.
- А эта картина хорошая была, - сказал Максим. - "Смерть от
подводного ружья". Она у тебя какого периода? Астраханского?
- Нет, - ответил Никита. - Киргизского.
- Да я же помню, - сказал Максим. - Астраханского.
- Нет, - сказал Никита. - Астраханского - это "Пленные негуманоиды в
штабе Киевского военного округа". У меня тогда был длинный киргизский
период, потом короткий астраханский, а потом опять киргизский. Чего
Горбачеву никогда не прощу, это что Среднюю Азию потеряли. Такую страну
развалил.
- Думаешь, он хотел? - спросил Максим, стараясь увести беседу как
можно дальше от опасной темы. - У него просто не было четкого плана
действий.
Никита не поддержал разговора. Шоссе, по которому они шли, уводило
все дальше от моря; вокруг были только голые холмы, и Максим подумал, что
если опять начнется дождь, спрятаться будет некуда. Он начал замерзать.
- Пошли обратно, что ли, - сказал он. - Эй, пяточку оставь!
Никита затянулся последний раз и отдал Максиму окурок.
- Зачем обратно, - сказал он, - сейчас повернем. Тут напрямик можно
выйти.
От шоссе отходила узкая асфальтовая дорога. Вдоль нее стоял длинный
деревянный забор, за которым возвышались недостроенный санаторий и пара
подъемных кранов. Максим с тревогой подумал, что на дороге могут
встретиться собаки, но когда Никита свернул с шоссе, молча пошел следом.
Вдруг в голову ему пришла неприятная мысль.
- Слушай, Никита, - сказал он, - а чего это мы про банку говорили?
- Это ты про "Вишневый сад" рассказывал.
- Нет, - сказал Максим, - раньше. Про конопляных клопов.
- А. Это коробок травы банкой накрывают и смотрят - если клопы
выползут, значит шухер.
Папироса в руке у Максима издала треск и выпустила длинную и тонкую
струю дыма, похожую на ракетный выхлоп. Максим вздрогнул.
- Так, - сказал он, - а мы почему из дома вышли?
- Стремно стало, - сказал Никита. - Я подумал, а вдруг менты придут?
- Понятно, - сказал Максим и оглянулся. - А ну пошли быстрее.
Он стал таким бледным, что Никита, поглядев на него, испугался и
прибавил шагу.
- Куда спешить? - спросил он.
- Ты что, не понял ничего? - сказал Максим. - Нас сейчас брать будут.
Тут дошло и до Никиты. Он прибавил шагу, оглянулся и увидел на шоссе
тормозящий у развилки желтый джип с голубой полосой вдоль борта - к
сожалению, эти цвета сейчас не имели к независимой Украине никакого
отношения.
- Стой, - сказал Никита и поглядел на Максима безумными глазами, - мы
так не уйдем. Они на машине.
- А что ты предлагаешь?
- Давай ляжем у обочины и притворимся мертвыми. Они тогда мимо
проедут и сделают вид, что нас не видят. На фига им лишнее дело заводить?
- Совсем рехнулся, - сказал Максим. - Надо спрятаться.
- А где здесь спрячешься?
- На свалке, - сказал Максим.
Слева от дороги начиналась огромная свалка. Точнее, это была не
совсем свалка, а загаженная до невозможности площадка, на которой устроили
склад стройматериалов - плит разных размеров и формы, бетонных кубов и
труб, но мусора на ней было гораздо больше. Максим оглянулся и увидел, что
милицейский джип свернул с шоссе на дорогу, по которой они с Никитой
только что прошли.
- Бегом, - прошептал Максим и кинулся в щель между двумя рядами плит.
Никита побежал следом. Сзади послышалось урчание приближающегося мотора, а
потом стихло.
- Из машины вышли! - взвизгнул Максим, поскользнулся на мокрой доске,
упал, вскочил на ноги, завернул еще за одну кладку плит и нырнул в пустую
бетонную трубу, лежавшую на сырых досках перед огромной горой пустых
ящиков. Никита последовал за ним. Труба была диаметром почти в два метра,
так что не надо было даже особенно пригибаться; Максим с Никитой пробежали
ее всю и остановились, шумно дыша, у тупика, где стены смыкались резким
конусом, в центре которого оставалось отверстие примерно с голову.
- Они нас видели? - спросил Никита.
- Тише! - прошептал Максим.
- Не услышат, - сказал Никита. - Тут просто акустика такая. Не теряй
голову.
- Кто голову теряет? - сказал Максим. - Я? Это я, что ли, предложил
мертвым притвориться, как эти клопы?
Никита ничего не сказал и поглядел на дыру выхода - она белела метрах
в пятнадцати и казалась совсем небольшой. В трубе было сыро. Никита
перевел взгляд на Максима. Когда тот задумывался, его лицо менялось,
теряло обычное выражение вежливого достоинства и становилось похожим на
протез - таких лиц было очень много на фотографиях из архива министерства
водного хозяйства СССР, часть которого случайно попала к Никите в
результате сложных двойных и тройных плановых обменов.
- Полчасика подождем, - сказал Максим, - а потом можно будет вылезти
посмотреть. Тебя как, тащит еще?
- Ага, - сказал Никита.
- Меня тоже. Крутой. Я у тебя займу два корабля?
Никита кивнул.
- Черт, - сказал Максим, зная по опыту, что после условного согласия
Никиты надо как можно быстрее перевести разговор на другую тему, - пилотку
потерял. Наверно, когда поскользнулся.
- Нет, - попался Никита. - Ты ее раньше снял. Посмотри в карманах.
Максим полез в карман и вынул оттуда пачку "Казбека".
- Я тут одну вещь осознал, - сказал он. - Что папиросы "Казбек" на
самом деле никакой не "Казбек".
- Почему?
- А посмотри. Написано "Казбек", а что нарисовано?
- Гора Казбек.
- Так это задний план, - сказал Максим. - Можно сказать, фон. А на
переднем плане что?
Никита поглядел на пачку так, словно первый раз в жизни ее видел.
- Действительно, - сказал он.
- Вот то-то и оно. Черный всадник. А ты когда-нибудь думал, что это
за черный всадник на переднем плане?
- Завязывай, - сказал Никита. - Опять думка начнется.
Максим собрался было что-то сказать, но Никита поднял палец.
- Тихо, - прошептал он.
Снаружи послышались голоса и сразу смолкли. Несколько минут было
тихо, а потом Максим услышал ритмичный стук, словно кто-то постукивал
пальцами по столу. Звук приближался, и скоро стало ясно, что это удары
конских копыт. Дробное перестукивание несколько раз облетело вокруг трубы
и стихло.
- Слушай, - приподнимаясь, сказал Максим, - по-моему, это мы зря в
панику ударились. Чего стрематься? У нас и плана с собой больше нет. Пошли
отсюда?
- Пошли, - согласился Никита и тоже встал с пола.
И вдруг в трубу подул ветер. Сначала его еще можно было принять за
обычный сильный сквозняк, но не успел Максим сделать несколько шагов, как
ветер достиг такой силы, что сбил его с ног и потащил назад. Никита
удержал равновесие и даже прошел еще несколько метров, сильно наклонясь
вперед, но ветер усилился до того, что старые дощатые ящики, лежавшие
перед круглой дырой выхода, стали срываться с места и катиться в трубу. От
трех или четырех Никита увернулся, но ветер заставил его опуститься на
четвереньки и ухватиться за выбоины в бетоне. Он оглянулся. Максим лежал в
самом конце трубы, уже заваленный ящиками, и небольшая черная дырка над
его головой страшно гудела, засасывая воздух. Максим закричал, но Никита
ничего не разобрал, потому что воздушный поток относил все слова назад.
Мимо пролетело еще несколько ящиков, а потом один из них ударил Никиту по
рукам, он разжал пальцы и вместе с ящиками покатился в конец трубы. Ветер
стал еще сильнее, и ящики уже не катились по трубе, а летели в ней,
сталкиваясь друг о друга и ломаясь о стены. Никита закрыл уши ладонями и
зажмурился, чувствуя, как гул становится все громче и тонкие доски со всех
сторон вдавливаются в его тело и трещат. Ветер стих так же внезапно, как
начался.
- Эй, - крикнул Никита, - Максим! Ты живой?
- Живой, - ответил Максим. - А ты где?
- Тут, где же еще, - ответил Никита.
Спина Максима упиралась в крутой бетонный скос, а все остальное
окружающее пространство было загромождено переломанными ящиками так
плотно, что нельзя было даже пошевелиться. Судя по голосу, Никита был
недалеко, метрах в трех-четырех за мешаниной из досок и оргалитовых
листов, но виден он не был.
- Что это? - спросил Максим.
- А ты что, не понял? - переспросил Никита с некоторым, как
показалось Максиму, злорадством. - Это нас в косяк забили.
- Кто? Менты?
- Откуда я знаю, - сказал Никита.
- Я, кажется, ногу сломал, - пожаловался Максим.
- Так тебе и надо, - сказал Никита. - Я сколько раз говорил: не верти
пятки без табака. Но теперь уже, конечно, никакой разницы. Сейчас такое
будет...
- А что будет?
- А ты, Максим, сам подумай.
Но думать уже не было нужды. Опять потянуло ветром, на этот раз он
принес с собой густые клубы дыма, и Максим с Никитой надолго закашлялись.
Максим почувствовал волну обжигающего жара и увидел в щелях между досками
красные отблески пока далекого огня. Потом все вокруг опять заволокло
дымом, и Максим зажмурился - держать глаза открытыми стало невозможно.
- Никита! - крикнул он.
Никита не отвечал.
"Так, - стал соображать Максим, - я в самом конце, а косяк - это
затяжек восемь. Две уже было. Значит..."
На Максима обрушилась новая волна жара, и он почувствовал, что
задыхается. По его рукам и лицу потек горячий деготь.
- Никита! - опять позвал он и попытался приоткрыть глаза. Сквозь дым
сверкнуло багровое сияние, уже близкое, и там, где раньше звучал никитин
голос, раздался оглушительный треск. Максим с трудом отвернул голову от
дыры, в которую стягивался весь дым, и попытался вдохнуть немного воздуха.
Это удалось.
"А если короткий косяк, - с ужасом подумал он, - то ведь и за пять
тяг можно... Господи! Если ты меня слышишь!"
Максим попытался перекреститься, но руки были намертво зажаты
наваленными вокруг ящиками.
- Господи! Да за что это мне? - прошептал он.
- Неужели ты думаешь, - послышался громовой и одновременно задушевный
голос из отверстия, в которое стягивался дым, - что я хочу тебе зла?
- Нет, - закричал Максим, вжимаясь в бетон от подступившего жара, -
не считаю! Господи, прости!
- За тобой нет никакой вины, - прогремел голос. - Думай о другом.
ПОЛЕТ НАД ГНЕЗДОМ ВРАГА
По крыше автобусной остановки барабанил дождь. Наташа сидела на узкой
железной лавке, забившись в холодный стеклянный угол, и плакала. Рядом
сидел Сэм и ежился от долетающих брызг.
- Наташа, - позвал он, пытаясь отвести ее руки от лица.
- Сэм, - сказала Наташа, - не смотри на меня. У меня глаза потекли.
- Тебе надо успокоиться, - сказал Сэм. - Выпить чего-нибудь или...
Он сунул два пальца в нагрудный карман рубашки, вынул оттуда длинную
папиросу со скрученным концом, похожим на наконечник стрелы, и, с
некоторым сомнением осмотрев ее, сунул в рот. Прикурив, он пару раз
затянулся и похлопал Наташу по плечу.
- На вот, попробуй.
Наташа осторожно выглянула из-под ладоней.
- Что это? - спросила она.
- Марихуана, - ответил Сэм.
- Откуда у тебя?
- Не поверишь, - сказал Сэм. - Иду сегодня утром по набережной, она
еще пустая была, и слышу - копыта стучат. Оборачиваюсь, смотрю - скачет
всадник, весь в черном, в длинной такой бурке. Подъезжает ко мне, коня -
на дыбы, и протягивает папиросу. Я и взял. И тут конь как заржет...
- А дальше? - спросила Наташа.
- Ускакал.
- Очень странно.
- Да нет, - сказал Сэм, - это, по-моему, древний татарский обычай. Я
что-то похожее читал у Геродота, еще в колледже.
- А мне плохо не будет? - спросила Наташа.
- Будет хорошо, - сказал Сэм и затянулся еще раз.
Как бы подтверждая эти слова, папироса в его пальцах щелкнула и
выпустила длинную узкую струю дыма. Наташа с опаской, словно это был голый
электрический провод, взяла папиросу и недоверчиво поглядела на Сэма.
- Я боюсь, - прошептала она, - я не пробовала никогда.
- Неужели ты думаешь, - нежно спросил Сэм, - что я хочу тебе зла?
Наташино лицо искривилось, и Сэм понял, что вот-вот она опять
заплачет.
- За тобой нет никакой вины, - так же нежно сказал он. - Думай о
другом.
Наташа сморгнула слезы, поднесла к губам папиросу и потянула в себя
дым. Папироса снова щелкнула и с шипением выпустила синюю струйку.
- Что это щелкает? - спросила Наташа. - Второй раз уже.
- Не знаю, - сказал Сэм. - Какая разница.
Наташа кинула окурок в покрытый пузырями ручей, текущий по асфальту
прямо между ее тапочками. Окурок шлепнулся в воду, погас и поплыл
покачиваясь вдаль; ручей водопадиком обрушивался с тротуара на мостовую, и
когда картонная гильза перевалилась через бетонный бордюр, Наташа потеряла
ее из виду.
- Видишь, Наташа, эти пузыри? - спросил Сэм. - Вот так и мы.
Насекомые убивают друг друга, часто даже не догадываясь об этом. И никто
не знает, что будет с нами завтра.
- Я даже не заметила, как он подлетел, - сказал Наташа. - Все
машинально вышло.
- Он был пьян, - сказал Сэм. - И потом, кто же в ляжку кусает? Только
самоубийцы. Это ведь самое чувствительное место.
Он положил руку на наташину ногу.
- Вот сюда, да?
- Да, - тихонько ответила Наташа.
- Не болит?
Наташа подняла на Сэма пустые и загадочные зеленые глаза.
- Поцелуй меня, Сэм, - попросила она.
Дождь постепенно стихал. Стеклянная стена остановки была оклеена
выцветшими объявлениями. Впившись в наташины губы, Сэм заметил прямо
напротив своего лица бумажку с надписью: "Дешево продается жирная собака.
Звонить вечером, спросить Сережу." Полоски с телефонами были оборваны, а
почерк был крупный, твердый и наклоненный влево. Сэм перевел глаза. Рядом
висело другое объявление: "Скромный молодой массажист приходит на дом.
Оплата по договоренности". Из-под него выглядывало третье объявление, в
котором некто по имени Андрис выражал нетерпеливое желание купить кресло
"Мемфис" из гарнитура "Атлантис".
- Ох, Сэм, - сказала Наташа, - так меня еще никто не целовал.
- Куда бы нам пойти, - сказал Сэм.
- У меня мать дома, - сказала Наташа, - а я с ней в ссоре.
- Может, ко мне в гостиницу?
- Что ты! Что про меня подумают? Тут же все всех знают. Уж лучше ко
мне.
- А мать?
- Она нас не увидит. Только у нее есть одна ужасная привычка - она
все время вслух читает. Иначе до нее смысл не доходит.
- Далеко это?
- Нет, - сказала Наташа, - совсем рядом. Минут семь идти от силы.
Сэм, я, наверно, страшная, да?
Сэм встал, вышел из-под навеса и поглядел вверх.
- Идем, - сказал он. - Дождь кончился.
За время дождя ведущая к пансионату грунтовка превратилась в сплошной
разлив грязи, и увитый виноградом серебристый Ильич, торчащий на ее краю,
казался носовой фигурой корабля, засосанного вязким рыжим месивом. Сначала
Сэм пытался ступать в те места, где грязь казалась менее глубокой, но
через несколько метров дорога стала казаться ему хитрым и злым живым
существом, старающимся как можно сильнее нагадить ему за то время, пока он
пользуется ее услугами. Он выбрался на траву и пошел по ней - ноги сразу
промокли, но зато грязь с мокасин быстро обтерлась о сырые стебли. Наташа
шла впереди, держа в каждой руке по тапочке и балансируя ими с
удивительным изяществом.
- Почти пришли, - сказала она, - теперь направо.
- Но там же газон, - сказал Сэм.
- Да, - сказала Наташа, - живем мы скромно, но другие еще хуже. Вот
сюда. Не поскользнись. Руку держи.
- Ничего, слезу. А, черт.
- Я же говорила, руку возьми. Ничего, застираем, за час высохнет.
Теперь вперед и налево. Пригнись только, а то головой заденешь. Ага, вот
сюда.
- Можно посветить?
- Не надо, мать проснется. Сейчас глаза привыкнут. Ты только тише
говори, а то ее разбудишь.
- А где она? - шепотом спросил Сэм.
- Там, - прошептала Наташа.
Постепенно Сэм начал различать окружающее. Они с Наташей сидели на
небольшом диване; рядом стояла тумбочка с двухкассетником и письменный
стол, над которым висела полка с несколькими книжками. В углу тихонько
трещал маленький белый холодильник, на дверце которого, как бы компенсируя
очевидное отсутствие мяса внутри, помещался плакат с голым по пояс
Сильвестром Сталлоне. Метрах в трех от дивана комната была перегорожена
доходившей почти до низкого потолка желтой ширмой.
Сэм достал сигарету и щелкнул зажигалкой. Наташа попыталась поймать
его за руку, но было уже поздно - комната осветилась, и из-за ширмы
долетел тихий женский стон.
- Ну все, - сказала Наташа, - разбудил.
За ширмой что-то тяжело пошевелилось и прокашлялось, потом зашуршала
бумага, и тонкий женский голос начал громко и членораздельно читать:
- ...Но, конечно же, у всех сколько-нибудь смыслящих в искусстве
насекомых уже давно не вызывает сомнения тот факт, что практически
единственным квазиактуальным постэстетическим эпифеноменом современного
литературного процесса является на сегодняшний день - разумеется, на
эгалитарно-эсхатологическом внутрикультурном плане - альманах "Треугольный
хуй", первый номер которого скоро появится в продаже. Обзор подготовили
Всуеслав Петухов и Семен Клопченко-Конопляных. Примечание. Мнение авторов
может не совпадать с мнением редакции. Полет над гнездом врага. К
пятидесятилетию со дня окукливания Аркадия Гайдара...
- Теперь можно вслух говорить, - сказала Наташа, - она ничего не
услышит.
- И часто она так? - спросил Сэм.
- Целыми днями. Может, музыку включим?
- Не надо, - сказал Сэм.
- Дай я затянусь, - сказала Наташа, присаживаясь к Сэму на колени и
вынимая из его пальцев горящую сигарету.
Сэм обнял ее за живот и нащупал под мокрой зеленой тканью горячую
впадинку пупка.
- И получается, - монотонно читал за ширмой тонкий голос, - что
прочесть его, в сущности, некому: взрослые не станут, а дети ничего не
заметят, как англичане не замечают, что читают по-английски. "Прощай! -
засыпал я. - Бьют барабаны марш-поход. Каждому отряду своя дорога, свой
позор и своя слава. Вот мы и разошлись. Топот смолк, и в поле пусто..."
- Как это она без света читает? - тихо спросил Сэм, стараясь отвлечь
внимание Наташи от неловкой паузы, в которой была виновата неподатливая
пластмассовая молния.
- Не знаю, - прошептала Наташа. - Сколько себя помню, все время одно
и то же...
- Видишь мир глазами маленького мальчика, - читал голос, - и не из-за
примитивности описанных чувств - они достаточно сложны, - а из-за тех
бесконечных возможностей, которые таит в себе мир "Судьбы барабанщика".
Это как бы одно из свойств жизни, на котором не надо и нельзя специально
останавливаться, равнодушная и немного печальная легкость, с которой герой
встречает новые повороты своей жизни. "Никто теперь меня не узнает и не
поймет, - думал я. - Отдаст меня дядя в мичманскую школу, а сам уедет в
Вятку... Ну и пусть! Буду жить один, буду стараться. А на все прошлое
плюну и забуду, как будто его и не было..." Вселенная, в которой живет
герой, по-настоящему прекрасна: "А на горе, над обрывом, громоздились
белые здания, казалось - дворцы, башни светлые, величавые. И пока мы
подъезжали, они неторопливо разворачивались, становились вполоборота,
поглядывая одно за другим через могучие каменные плечи, и сверкали голубым
стеклом, серебром и золотом..."
- Наташа, - сдался Сэм, - как это расстегнуть?
- Да она и не расстегивается, - хихикнула Наташа, - она так пришита,
для красоты.
Она взялась за подол и одним быстрым движением стянула платье через
голову.
- Фу, - сказала она, - волосы растрепались.
- Но кто смотрит на этот удивительный и все время обновляющийся мир?
- вопросил голос за ширмой. - Кто тот зритель, в чувства которого мы
погружаемся? Можно ли сказать, что это сам автор? Или это один из его
обычных мальчиков, в руку которому через несколько десятков страниц
ложится холодная и надежная рукоять браунинга? Кстати сказать, тема
ребенка-убийцы - одна из главных у Гайдара. Вспомним хотя бы "Школу" и тот
как бы звучащий на всех ее страницах выстрел из маузера в лесу, вокруг
которого крутится все остальное повествование. Да и в последних работах -
"Фронтовых записях" - эта линия нет-нет, да и вынырнет: "Боясь, что ему не
поверят, он вытягивает из-за пазухи завернутый в клеенку комсомольский
билет... Я смотрю ему в глаза. Я кладу ему в горячую руку обойму... Ой,
нет! Этот паренек заложит обойму не в пустую кринку..."
Расстегнув рубаху Сэма, Наташа прижала нежные присоски на своих
ладонях к его покрытой жесткими волосками груди.
- Но нигде эта нота, - усилился голос, - не звучит так отчетливо, как
в "Судьбе барабанщика". Собственно, все происходящее на страницах этой
книги - прелюдия к тому моменту, когда барабанной дроби выстрелов
откликается странное эхо, приходящее не то с небес, не то из самой души
лирического во всех смыслах героя. "Тогда я выстрелил раз, другой,
третий... Старик Яков вдруг остановился и неловко попятился. Но где мне
было состязаться с другим матерым волком, опасным и беспощадным
снайпером!.. Даже падая, я не переставал слышать все тот же звук, чистый и
ясный, который не смогли заглушить ни внезапно загрохотавшие по саду
выстрелы, ни тяжелый удар разорвавшейся неподалеку бомбы..."
Наташины ладони поползли вниз и наткнулись на что-то, на ощупь
напоминающее теплый блок цилиндров гоночной машины. Наташа сообразила, что
это место, откуда у Сэма растут лапки, нежно погладила его и повела ладонь
ниже, пока не коснулась первой полоски на его покрытом короткой щетиной
перепончатом брюшке.
- Oh yeah, honey, - пробормотал Сэм, - I can feel it.
Его лапка легла на прохладную и твердую наташину спину и нащупала
поросшее влажным мхом основание подрагивающего крыла.
- It's been my dream for ages, - прошептала Наташа с оптимистической
интонацией лингафонного курса, - to learn American bed whispers...
- Убийство здесь, - откликнулся голос за ширмой, - мало чем
отличается от, скажем, попыток открыть ящик стола с помощью напильника или
от мытарств с негодным фотоаппаратом - коротко и ясно описана внешняя
сторона происходящего и изображен сопровождающий действия психический
процесс, напоминающий трогательно простую мелодию небольшой шарманки.
Причем этот поток ощущений, оценок и выводов таков, что не допускает
появления сомнений в правильности действий героя. Конечно, он может
ошибаться, делать глупости и сожалеть о них, но он всегда прав, даже когда
неправ. У него есть естественное право поступать так, как он поступает. В
этом смысле Сережа Щербачев - так зовут маленького барабанщика - без
всяких усилий достигает того состояния духа, о котором безнадежно мечтал
Родион Раскольников. Можно сказать, что герой Гайдара - это Раскольников,
который идет до конца, ничего не пугаясь, потому что по молодости лет и
из-за уникальности своего жизнеощущения просто не знает, что можно чего-то
испугаться, просто не видит того, что так мучит петербургского студента;
тот обрамляет свою топорную работу унылой и болезненной саморефлексией, а
этот начинает весело палить из браунинга после следующего внутреннего
монолога: "Выпрямляйся, барабанщик! - уже тепло и ласково подсказал мне
все тот же голос. - Встань и не гнись! Пришла пора!" Отбросим фрейдистские
реминисценции...
Сэм почувствовал, как его хоботок выпрямляется под проворными лапками
Наташи, и разомлело посмотрел ей в лицо. От ее подбородка отвисал длинный
темный язык с мохнатым кончиком, разделяющимся на два небольших волосатых
отростка. Этот язык возбужденно подрагивал, и по нему скатывались
темно-зеленые капли густой секреции.
- Eat me, - прошептала Наташа, потянула за длинные шершавые антенны,
торчавшие из-под глаз Сэма, и он с жужжанием и стоном вонзил хоботок в
хрустнувший зеленый хитин ее спины.